lb
Модератор
licq:3079
|
| отправлено: 26-09-2012 18:45:59 | |
инфо • правка • ссылка • сообщить модератору |
В новом привозе есть пара книжек стихов. Вот из первой книги "Бронзовый век" первый попавшийся стих:
Свисток
Иосиф Гальперин
К июлю новые побеги
дворовых кленов отвердели.
Мы отрывали их от старых
и очищали плети веток.
Но, ножичком витую пленку
снимая, ромбы нарезая,
мы оставляли сочной ветке
нетронутый подол рубашки.
И уж потом, прорезав дырки,
отбив, как позже били воблу,
кору сдирали, чтобы снова
на палочку ее напялить.
Кора грубела, умирая,
не трепетала под губами —
и мы выбрасывали ветку.
...Встречая внове человека,
чужого, свежего, живого,
в рубашке кровеносных связей,
рожденного навырост в ней,
спешим его очистить или
своей резьбою разукрасить.
Он нужен нам один, без листьев,
корней и прочего подлеска.
Чтобы,
............допустим,
............................посвистеть. |
|
| IP |
|
lb
Модератор
licq:3079
|
| отправлено: 26-09-2012 18:49:08 | |
инфо • правка • ссылка • сообщить модератору |
А из второго - Леонида Тарнорудера и его книжки "Большие Каменщики" - ни первого, ни второго, никакого не нашел выложить...  |
|
| IP |
|
meybe 07
Участник
|
| отправлено: 26-10-2012 22:25:05 | |
инфо • правка • ссылка • сообщить модератору |
Инна Лиснянская
Мангал и прищепки,
щипцы и верёвки
* * *
Я возвращусь, хоть меня никто и не ждёт,
Я возвращусь, хотя никому не нужна.
Возле порога густая герань цветёт,
А за порогом морская шипит волна.
Я возвращаюсь туда, где в детстве жила,
Где изразцами украшена в доме печь.
Видишь, троятся туманные зеркала,
Злые свидетели наших недетских встреч.
Видишь, троятся, и я в них трижды двоюсь
И потерять тебя в их глубине боюсь.
3 апреля 2012
* * *
Восходят туристические группы
По лестнице на горные уступы
И попадают в Средние века.
Здесь ветряные мельницы и ступы,
И маслобойки здесь наверняка.
И ветер наполняется молвою,
Виски и землю пухом серебря,
Деревьями, кустами и травою
Природа здесь выходит из себя.
25 марта 2012
* * *
На какой глубине затонула моя мечта?
Так легко лишь улыбка и шлюпка умеют тонуть.
На какой глубине потеряла я те места,
Где сошлись человечья дорога и рыбий путь?
Вижу я Галилею и тридцать круглых хлебов,
Вижу я Галилею и тридцать рыбачьих шхун.
Почему-то любая дорога стара, как любовь,
А улов, как соблазн, греховен и вечно юн.
3 апреля 2012
* * *
Мой ум мечтою пристукнут,
Пора бы мне умереть.
Но в годы мои преступно
О смерти с улыбкой петь.
Живи, пока жизнь даётся,
Пока к тебе море льнёт,
Пока тебе светит солнце
И сам соловей поёт.
Живи, пока всё в порядке,
Живи и в кресле сиди,
Как овощ тепличный в грядке,
Как сердце в твоей груди.
4 июня 2012
* * *
Половину дороги раздумывала о пути,
Половину вторую я думаю об остановке.
Хорошо бы мне в виде бытовки сарайчик найти
И хранить в нём мангал и прищепки, щипцы и верёвки.
Половина меня пусть бы в стирку ушла, половина в ремонт.
Невозможно в себе содержать сразу три половины.
Средиземный ковчег вместо дома, языческий Понт
И античного Рима руины┘
3 апреля 2012
* * *
Покамест слова любви
Говорить освоюсь,
Вымою ноги Твои
И этой водой умоюсь.
Зернистый камень пустынь,
Золото пыли
Я зацелую. Аминь!
Мы есть, если были.
14 апреля 2012
|
|
| IP |
|
meybe 07
Участник
|
| отправлено: 03-11-2012 13:45:38 | |
инфо • правка • ссылка • сообщить модератору |
Владимир Строчков
. . .
Зуммер умер, таймер сдох,
навсегда тик-так затих,
всюду миги дохлых блох,
выпали от сих до сих,
и окрест покрылось все
дохломухами минут,
тараканами часов,
мертвых суток там и тут
кошкотрупы там и сям,
свинотуши гиблых лет,
по умолкнувшим часам
жизни больше нет как нет,
только стрелки от часов,
от весов, штанов, усов,
только гирьки от весов
на цепочке от часов,
да заржавленный засов,
да заклинивший сезам,
да резинка от трусов —
все приметы.
Все к слезам.
L'ESPRIT DU TEMPS
(Пятидесятые. Дача. Прибытие
разъездной керосиновой лавки.)
Отливает мутным блеском
медный медленный насос
с наливным горластым краном.
Керосин шипящим плеском,
желтой пенной колбасой
хлещет в бак, живая прана.
Керосинщик-инвалид
его черпает из бака
длинношеим черпаком.
У него культя болит
и протез скрипит, однако
и медаль блестит бочком
на пиджуґчке из вигони.
Одноногий, как насос,
меднокожий, как индеец,
лицедействуя в фургоне,
бьет копытом храбрый росс,
на протез весьма надеясь.
Шестикрылый керосин
гулко плещется в канистре
тонкой, звонкой, жестяной.
Керосинщик, сукин сын,
с гордой мордою министра
правит лейкой разливной.
Керосиновая лавка,
сокровенная в тени,
правит миром безраздельно.
Тихо в очереди давка.
Папироски ни-ни-ни!
С узким горлышком отдельно!
Как на всесоюзный смотр,
разношерстная посуда,
изощрения ума.
Керосинщик тверд, как Петр,
вероломен, как Иуда,
недоверчив, как Фома.
Ленты, кружева, ботинки
в автолавке не в чести,
знает старый хрен, зараза:
все слюду для керосинки
норовят приобрести,
и фитиль для керогаза,
и иглу для примусов.
Коробейник, хитровато
сквозь очков косясь в углы,
ухмыляясь сквозь усов,
дефицит пятидесятых
достает из-под полы.
Ухватив свою удачу
за лоснящийся бочок,
по натоптанной тропинке
тащим с мамой мы на дачу
оцинкованный бачок,
полный аж по горловинку,
туго заткнуту сырой
маслянистою затычкой
из газетного куска.
Из-за леса нам порой
тонко свищет электричка
из далекого свистка,
мошкара кругом роится,
кузнецы в траве куют,
и витает над Россией,
словно добрая жар-птица,
обещая быт-уют,
сладкий дух от керосина.
. . .
Ходит баушка на плечиках складныґх,
выдвижное исполняет нам куку,
предлагает нервный тик почти за так.
У ней длинные усы, как у кота,
шевелятся на повапленном лице,
и кошачие глаза туда-сюда.
И колесики зубастые у ней
на защелке в одну сторону внутри,
в черном ящичке, шкатулке, сундучке.
На цепочке у ней гирька мясника,
и надраенный, как пряжка на ремне
черном дембельском, с заточкой да свинцом,
ходит маятник со свистом взад-назад.
. . .
Злоба дня ближе к ночи идет втихаря на слом.
Происходит битва Добра со сном.
Боевые слоны его сплющивают ресницы,
неохота пехоты толпится за каждым слоном,
но уже летят, летят двухколесные колесницы
Доброармии, неудержимо, звено за звеном,
в лунном свете звенят их железные косы и спицы.
Отступают слоны, следом прыщет пехота пшеном,
и Добро побеждает.
Лавровый триумф ему снится.
. . .
В жизни длинную минуту
обнаружились уже
на пороге тьма и смута,
тьма и смута на душе.
И отсрочки не проси ты:
плохо или хорошо,
но просеен через cito
смерти тонкий порошок.
Растянуть остатки тянет,
хоть на четверть, хоть на треть,
но вот-вот пора настанет
снизу землю посмотреть.
Перевернута фигура,
размываются края.
Это камера обскура,
это мертвая натура,
это родина моя.
. . .
Господи!..
Господи!!.
Да здесь я,
чего ты орешь?!
|
|
| IP |
|
lb
Модератор
licq:3079
|
| отправлено: 24-11-2012 17:07:03 | |
инфо • правка • ссылка • сообщить модератору |
Натащили столько бесплатных книг, что 5 дюжих мужиков растаскивали это добро по своим закромам в несколько приемов. Литература в этот раз была серьезная - Гегель, например, или Выголексинский сборник. Когда все почти бесплатные полки опустели, взял оставшуюся маленькую книжицу - то был Исикава Такубоку.
**
Осени голос.
Сначала
Еще незримая,
На ухо шепчет. . .
Грустный обычай.
**
Русское имя
Соня
Я дал дочурке своей.
И радостно мне бывает
Порой окликнуть ее.
**
Пять долгих лет,
Как уехал я из деревни.
И вот - заболел. Во сне
Мне слышится снова
Голос кукушки.
Еще в Революцию одно выложу. |
|
| IP |
|
I7pOfeT
Модератор
Я отвечаю за свои слова,а не за ваши интерпретации
|
|
lb
Модератор
licq:3079
|
| отправлено: 26-11-2012 21:43:03 | |
инфо • правка • ссылка • сообщить модератору |
To I7pOfeT
Неправильный способ указания ссылки. Надо давать вариант "для скачивания" - в большиинстве случаев прямая загрузка по ссылке не выполняется. |
|
| IP |
|
meybe 07
Участник
|
| отправлено: 21-12-2012 19:42:44 | |
инфо • правка • ссылка • сообщить модератору |
Конец света
Половину губит жадность,
половину – ненависть,
выход из проекта sanctus
погрузил в неведомость
мир, где я теперь летаю
в электронных перышках,
всё Творец отдал Китаю,
но последний колышек,
в плоть истории не вбитый –
нужно место сильное –
держит факелом Египет,
может, лучше в Сирию?
Из России плоть уходит,
и ее презрительно
бьют, коль встанет на проходе.
Все мы только зрители.
Чувства яркие трепещут –
перья заэкранные,
тут - кувшин с водой, подсвечник,
вещи вроде странные.
В них чувствительности нету,
мебель обездвижена,
глаз стремится к интернету
из замерзше-выжженной.
2012
Т.Щербина |
|
| IP |
|
meybe 07
Участник
|
| отправлено: 24-12-2012 21:05:16 | |
инфо • правка • ссылка • сообщить модератору |
скопировал отсюда http://magazines.russ.ru/druzhba/2012/12/r2.html
Не стало Александра Михайловича Ревича.
Это был человек-легенда с прекрасной и трагической судьбой, состоявшейся во всей полноте — фронтовик, дважды бежавший из немецкого плена, прошедший советский штрафбат, трижды раненный в боях под Сталинградом, большой поэт, блистательный переводчик, лауреат Государственной премии РФ, профессор Литературного института, Учитель, Воспитатель и Наставник многих современных поэтов, переводчиков и литераторов, которых он неустанно пестовал и выводил в большую литературу. Дважды лауреат премии “Дружбы народов”, Ревич — добрый друг журнала — многие годы печатался только у нас.
Человек невероятного обаяния, удивительной силы и стойкости духа,
Александр Михайлович умер в возрасте 90 лет, не дождавшись новой книги поэм и стихов, которые писал до последних дней.
Вечная память.
Поэма совпадений
Какое совпадение — тоже смерть…
А. Ревич. “Поэма о недописанном стихотворении”
Дядя Гриша, белый офицер,
красными расстрелянный в Ростове,
не был ни злодей, ни изувер,
просто время было непростое.
Он притопал к маме. Ночь. Ни зги.
Шел пешком. Ни брички, ни трамвая.
“Верочка, скорее, помоги,
слава Богу, есть душа родная.
Сима у меня родит с трудом,
ты ведь врач, хотя не гинеколог,
с этим делом справишься. Пойдем.
Извини — пешком, а путь наш долог”.
И пошли вдвоем в пустынный мрак,
где ни фаэтонов, ни двуколок,
вот и дотащились кое-как
в отдаленный городской поселок.
Ночь была, я слышал, тяжела,
мама помогала, как могла,
и случилось так, что до рассвета
в это достопамятное лето
тетя Сима Колю родила.
Сам-то я, безвинный и невинный,
лишь спустя два года с половиной
в свой черед приду на белый свет
и потом когда-нибудь услышу
этот вот рассказ про дядю Гришу,
а пока меня в помине нет.
Сын родился. Радость-то какая!
И отец счастливый малыша,
ранним светом полная душа,
маму благодарно опекая,
проводил ее и, не спеша,
повернул к себе, где ждали дети,
двое малышей. Никто на свете
больше не встречал его с тех пор.
Вижу я, как в стекла окон сонных
утреннее солнце бьет в упор,
вижу: в полной форме при погонах
офицер под шумною листвой
мирно возвращается домой.
Но в квартал, покуда безголосый,
вдруг свалились красные матросы,
невзначай свалились, как с небес,
ровно пять штыков наперевес.
“Офицер? Ты что таращишь зенки?
Что с ним говорить? А ну-ка — к стенке!”
Так, идя дорогою прямой,
в это утро не по доброй воле
дядя Гриша не дошел домой.
И остались травы в суходоле,
солнце, снег, осенняя грязца,
дочка Нина и парнишка Коля,
никогда не видевший отца,
тетя Серафима, баба Маня
с самоваром, с Филькою-котом,
как в старинном дедовском романе,
где не хочешь знать, а что потом.
Баба Маня, тихая старушка,
столько потерявшая детей,
мышка незаметная, норушка,
ты жила по-вдовьи без затей,
в сварах неповинная и сплетнях,
изредка ходила по утрам
помолиться Богу в ближний храм,
пестовала внуков малолетних
Алика с Андрюшею, а там —
в незнакомом необъятном мире
разбросало уцелевших чад,
может быть, каких-нибудь внучат,
кто живет в Белграде, кто в Сибири,
и никто не пишет, все молчат.
Кажется, все разом замолчали,
только кровь в висках, как долото.
Выпадают каждому печали,
ей, такой безропотной, за что?
Никогда не опуская руки,
все она осилила сполна,
хоть росли безбожниками внуки,
вытворяя всяческие штуки,
изучая кое-как науки.
Вот какие были времена.
А потом опять была война,
и когда в дождливый день осенний
после всех везений и спасений,
повидавший всякого с лихвой,
я вернулся битый, но живой,
рассказали мне, что бабы Мани
больше нет, что вражеский патруль
как-то ночью, в предрассветной рани
засадил в нее десяток пуль,
фельджандармы то ли, егеря ли,
времени фашисты не теряли,
не задумываясь, расстреляли
бабу Маню старую мою,
уложили, как врага в бою.
Враг? Какая чушь! Побойтесь Бога!
В ночь старуху извела тревога:
болен пятилетний внук Андрей,
надо собираться поскорей
и бежать — нужна ее подмога.
Понимала ведь, как строг запрет
по ночам ходить, но пониманье
здесь при чем? Ведь это баба Маня:
если в ней нужда, запретов нет.
Сколько было совпадений, сколько
на одну семью свалилось зол:
дядя Гриша, баба Маня, Колька —
ведь с войны он так и не пришел.
2012
* * *
Воздух, вода — это все даровое,
самое главное — воздух, вода,
это пространство вокруг мировое,
облако, солнце, ночная звезда.
Всё это дар, это всё безвозмездно
щедрой рукою даровано нам.
Мир мой, моя озаренная бездна,
душу за всё напоследок отдам.
16.I.2012
Творчество
I
Отгрохотало, обрушилось в ливне
небо, и снова плюс тридцать в тени,
синь стала ярче, а зелень наивней,
словно вернулись мы в первые дни,
словно всю эту хоромину снова
в эти минуты воздвиг предо мной
Зодчий небес и рельефа земного,
вечный Творец всякой твари земной.
II
День был как день, не такой уж и длинный,
и, завершая свой труд поскорей,
Скульптор слепил человека из глины,
ну, а потом всевозможных зверей.
Так что Адаму осталось немного,
этим созданьям найти имена,
и окликать в первый раз осьминога,
цаплю, лягушку, кота и слона.
14.IX.2012
* * *
С душой бессмертной жить и жить века,
и, слава Богу, нам не очутиться
в звериной шкуре и не воплотиться
в какого-то безмозглого быка.
Пусть человечья доля нелегка,
к чему в глубинах плавать, как плотвица,
как ласточка, взмывать под облака,
молчать, как рыба, и свистать, как птица.
Свет впереди у нас, а может, тьма?
Но лучше быть в тюрьме или казарме,
чем жить в хлеву – что в мире есть бездарней?
Людской удел – сума или тюрьма.
А вы твердите о какой-то карме,
но это не для нашего ума.
27.IX.2012
Снова перед светом
Матушке Наталии Пономаревой
Перед каждый новым светом, перед
каждым продолженьем бытия
всякая душа по-детски верит —
жизнь еще не кончена моя.
Это детский лепет? Или это
женщина, а может, Серафим
тишину осеннего рассвета
окликают именем моим?
В стеклах дождь и улица ночная,
угасают огоньки в окне.
Кто-то перед светом вспоминая
все же помолился обо мне.
19.X.2012
|
|
| IP |
|
meybe 07
Участник
|
| отправлено: 14-01-2013 16:21:25 | |
инфо • правка • ссылка • сообщить модератору |
Елена КАСЬЯН
Едет Василиса Прекрасная
* * *
Едет Василиса Прекрасная на бал в своей коробчонке,
и вспоминает бабушку, и песцовый ее воротник.
Как везла ее бабушка в саночках
по карамельному снегу,
как были они обе бессмертны, как воздух вокруг звенел.
И думает Василиса-младшая, куда же все это делось:
и бабушка вместе с санками, и снег, и пушной воротник?
А в правом рукаве спят лебеди,
а в левом – застыло озеро.
И косы теперь тяжелые, хоть поступь еще легка.
– Если б тогда я знала, – думает Василиса Прекрасная, –
что из этого детского счастья, из всех этих искр в груди,
получится такая усталость,
такая бездарная глупость,
одна лягушачья шкурка да Иван-дурак впереди…
* * *
И горела звездочка в рукаве, и летел кулик высоко.
– Погоди-постой, – говорила, – молчи, не к тебе пришла.
Поливала мертвой, живой водой, парным молоком,
А потом схватила
и по ту сторону унесла.
Если правда, что там ничего, ничегошеньки нет,
Если чуть разомкнул объятья – и остановлен счет,
Припади к земле животом и цепляйся за этот свет.
Может, смерть тебя переступит
и не возьмет.
Только видишь, какие прорехи теперь в небесах,
будто нам отправляться не порознь, а всей толпой…
И потом тебя будят затемно, словно в детский сад.
– Ну, пошли, – говорят.
И звездочки ни одной.
* * *
Думаешь, кто притих, тот теперь почти незаметен,
Думаешь, на тебе не видно уже отметин?
Если искать того, кто будет за все в ответе,
Может вполне оказаться, что это ты.
Сердце собьется с ритма еще за утренним чаем,
Не суетись – вот тебя уже подключают.
Каждый, кто думал, что он-то не обучаем,
Первым продавит снег и сомкнет ряды.
Не суетись – просто молча делай свою работу.
Ты же не просто так, ты же для чего-то.
Если свой страх лечить неизменно рвотным,
Можно легко получить головную боль.
Страхи не лечат, а держат их в черном теле.
Кто каменел хоть однажды в своей постели,
Знает, что смерть ни с кем никого не делит,
Кто приглянулся, того заберет с собой.
Можно искать спасенье в ночных молитвах
Или пытать удачу в бессчетных битвах.
Просто представь, что тебя не отметят в титрах –
Будешь ли ты согласен на то, что есть?
Главное быть живым посреди живого.
Те, кто искал свое, не возьмут чужого.
В сердце, в горсти, во рту – донеси им Слово,
Если тебе доверят благую весть.
* * *
Ладно тебе, ладно уже, – говорит, –
Хочешь воды, значит, буду тебе вода,
Переведи только с идиша на иврит,
Из ниоткуда вымани в никуда,
Перенеси из лодочки на причал,
Не расплещи, не отпей ничего, гляди.
Не обманул, все теперь, как пообещал:
Снизу вода, и сверху, и сзади, и впереди…
* * *
Этот город похож на большой вокзал,
Поезда, как птицы, кричат в ночи.
Но когда я вижу твои глаза,
Все молчит.
И уже многоточья легли в пробел,
Неизвестно, откуда взойдут слова.
Но когда я думаю о тебе,
Я жива.
А составы заходят на новый круг
И стучат на стыках: ничья, ничья…
Но когда меня окликаешь вслух,
Я твоя.
Ничего не останется навсегда,
Никому не достанется этот рай.
Но когда сорвется моя звезда,
Загадай…
* * *
Там нет ничего, обернешься – и ты пропал.
Там темень такая, что снега не различить.
И детские вещи оттуда несут в подвал,
когда уже больше некому передарить.
Уже отобрали бумагу и карандаш,
и пустошь уже такая, что не смотри,
и если кто шевельнется, так то не наш,
а наши давно уснули у нас внутри.
И зайца забрали уже, и велосипед,
и бабку, и дедку, и всех четырех собак,
и свет погасили, и даже тебя там нет.
А ты все стоишь и пялишься в этот мрак.
Там нет ничего, и не выкормить даже моль.
Кого-то прибрало время, кого-то сны…
– Вон тот, у стены, на корточках – это мой.
– Тебе показалась, там нет никакой стены.
|
|
| IP |
|
lb
Модератор
licq:3079
|
| отправлено: 18-01-2013 21:50:02 | |
инфо • правка • ссылка • сообщить модератору |
В снегу
(Предаюсь ночи, 1-я редакция)
Мыслить истину -
Боль уму.
После - восторг
До смертного часа.
Зимняя ночь,
Монахиня чистая!
(Георг Тракль, пер.С.Аверинцева)
|
|
| IP |
|
lb
Модератор
licq:3079
|
| отправлено: 18-01-2013 21:59:58 | |
инфо • правка • ссылка • сообщить модератору |
Возраст
Духовнее святятся дикие
Розы подле ограды:
О, смолкнувшая душа!
В холодной листве утеху
Пьет холодное солнце:
О, ясная чистота!
Старец тонкой подносит рукою
Созревшие гроздья в дар:
О, взгляд любящего!
(они же) |
|
| IP |
|
lb
Модератор
licq:3079
|
| отправлено: 19-01-2013 20:15:03 | |
инфо • правка • ссылка • сообщить модератору |
Листая попавшую случайно в руки книгу со странным названием «Тивериада», обнаружил в ней тронувшее меня стихотворение, которое и привожу:
Имени твоему
Внемля, губами его обойму.
Вдыхаю его как хвою.
Его я да выдох вою:
Лаура!
О, как гудит на ветру оно,
Струнное.
Как гулко
Прогуливается Глюк.
Как громко
Проклевывается в слуx
Зауженная ко рту трахея
Простуженного на ветру Орфея.
И вновь зову:
Лаура!
И вот узнаю:
Лагуна,
Где гулко
Не только от глюкова контура,
Но и от «ура!»,
Из гортани гунна
Уроненного на дно.
Все одно:
С гуриями ль в раю балагуря,
Отворяя ли улей в яру,
Всем горлом благодарю,
Когда ору:
Лаура!
- а потом очнулся и увидел его в этой же теме пять с небольшим лет тому назад...
|
|
| IP |
|
meybe 07
Участник
|
| отправлено: 23-01-2013 16:13:50 | |
инфо • правка • ссылка • сообщить модератору |
Vita nuova
Эпоха вертухаевых детей
закончилась. Гнуснейшая настала —
эпоха вертухаевых внучат.
У тех еще сомненья копошились,
опаска — ненависть — иль просто злоба,
как перхоть, не откашлянная в горле.
У этих — ничего. Лишь вкус клубничин
с той дачки, где дедуся их учил
панамкой накрывать и прижимать
вредительниц лимонных и капустных.
Нет, эти дедушек не отдадут
и никогда ни в чем не усомнятся.
А те, кому положен был по норме
конвой, кайло да ковш гнилой баланды,
те, перемолотые поэтапно,
чтоб даже семени их не осталось,
изведены — но все же не под корень.
Какие-то остались корешки,
какая-то пыльца с наколкой генной,
из дебрей выбравшаяся на волчьем
хвосте или на крыльях дикой утки.
И снова высеялись их глаза,
как сорняки, меж плотными рядами
зеленых толстокожих огурцов
и крепких красномордых помидоров.
…Что ж, выполют и этих?
Г.Кружков |
|
| IP |
|
meybe 07
Участник
|
| отправлено: 29-01-2013 20:20:29 | |
инфо • правка • ссылка • сообщить модератору |
Мы скоро встретимся едва ль.
За болью боль,
За далью даль,
За дыркой catcher in the rye,
За раем тоже рай.
За полднем вечер голубой,
За боем буй,
За геем гой.
Проснись и пой, и бог с тобой
Задрыгает ногой.
Товарищ, тырь. Товарищ, верь.
За дурью дурь,
За дверью дверь.
Здесь и сейчас пройдет за час,
Потом опять теперь.
Семь бед – один переворот.
За кедом кед,
За годом год,
И только глупый не поймет,
Что все наоборот.
Милиционер, миллионер,
За торой бор,
За хором хер.
Премного разных трав и вер.
Бутылка, например.
Катюшин муж объелся груш.
За горем Гор,
За Бушем Буш.
Гомер, твой список мертвых душ
На середине уж.
За приговором приговор,
За морем мур,
За муром вор,
За каламбуром договор.
Гламур, кумар, amor.
Мы испекаем каравай.
За киром кар,
За воем вай.
Лжедмитрий был Первомамай,
И я люблю свой край.
Вокруг качается ковыль.
За далью даль,
За былью быль,
И небольшой автомобиль
Вздымает в поле пыль.
Довольно быстрая езда,
Закат,
Вечерняя звезда,
И незнакомые места.
Все это неспроста.
В.Пелевин |
| Сообщение изменено meybe 07 от 2013-01-29 20:46:30 |
|
| IP |
|
meybe 07
Участник
|
| отправлено: 15-02-2013 14:17:34 | |
инфо • правка • ссылка • сообщить модератору |
Александр Танков
Из цикла “ПЛЯСКИ СМЕРТИ”
Збися див, кличет верху древа
(“Слово о полку”)
ПЛЯСКА НИЩИХ
Тусклой люстрой трехрожковой
Светит небо надо мной.
Я стою у подростковой
Пирожковой на Сенной.
Пахнет серым, сирым небом,
Тем, чего не избежим –
Жалкой пайкой, черствым хлебом,
Пахнет временем чужим.
Это запах новой жизни,
Это запах старой лжи…
По отчаянной отчизне
Панихиду отслужи.
Сумасшедшая шарманка,
Подоплека бытия,
Наркоманка, нимфоманка,
Подколодная змея!
Слезла с неба позолота,
Кожу сбросили дома.
Допетровское болото,
Вьюга, музыка, чума.
Воротник бобровый спорот.
Обветшал багровый город,
Город – призрак, город – мрак…
У него, наверно, рак.
Он стоит, как старый нищий,
Тянет лодочку руки,
И царапают о днище
Пальцы цепкие реки.
ЯБЛОЧКО. МАТРОССКИЙ ТАНЕЦ
Это – вьюга, это – крест.
Это – Луга, это – Брест.
Это – церковь понарошку
Превратили в домкомбед.
Это – дворник нашу кошку
Приготовил на обед.
Бесконечная зима
Сводит запросто с ума.
Если утром на Разъезжей
Ты увидишь след медвежий –
Значит, все еще январь.
Сурик, жмурик, киноварь.
Повтори, как ту таблицу,
Что учили в первом «Б»
Черно-белую столицу
С папиросой на губе.
Матросня утюжит клешем
Разухабистый бульвар.
Если хочешь о хорошем –
Рублик, бублик, самовар.
Если хочешь о плохом –
Кукарекай петухом.
Вот дымят печные трубы.
Не подняв тяжелых век,
В подворотне скалит зубы
Крысоволкочеловек.
Он вернулся с Мировой
Хуже язвы моровой.
- Дай погреться у костра,
Изувеченный!
Отоварился с утра
Человечиной.
Вот Венера, вот Луна.
Вот фанера, вот стена.
Холод, голод, черный ход.
Всех нас выведут в расход.
Будет каждому по вере.
Это – люди, это – звери.
Снизу – хляби, сверху – твердь.
Слева – правда, справа – смерть.
БЕЛОЕ ТАНГО
Когда мы шли через Сиваш,
И берег черный
Кидался под ноги – я ваш
Слуга покорный! –
Цеплялся, голося – Я друг! –
За край шинели,
И звезды падали вокруг
Крупней шрапнели.
Когда ворочался январь
В протоке узкой,
Читала вьюга нам словарь
Советско-русский.
Но шло учение не впрок
Степному скифу,
Сполна платившему оброк
Сыпному тифу.
Поземка мерзлую звезду
На хлеб меняла…
Так в девятнадцатом году
Земля линяла.
ПОЛОВЕЦКАЯ ПЛЯСКА
Степная сыпь, сыпная степь,
Огни в ночной степи.
Земля посажена на цепь –
И сорвалась с цепи.
Земля посажена в острог –
И выломала дверь.
И вышиб дно, и вышел в срок
Тысяченогий зверь.
Где завивал телеграфист
Кудрявые стишки –
Расстрельный лист, разбойный свист,
Кровавые тиски.
Где повторяли три сестры
Свое «В Москву, в Москву» -
Горят махновские костры,
Белеет смерть во рву.
Где пропивали стыд и честь
Чумные города –
Несет на копьях смерть и месть
Чингизова орда.
Теплушки лузгают зарю.
Написано давно
Письмо советскому царю
От Нестора Махно:
Ты – смерть и тлен, ты – сушь и ложь,
Ты – злая вошь Кремля,
Я – острый нож, живая рожь,
Я – мать-сыра земля.
Ты зажимал страну в тиски,
Я – жил и воевал,
Крестьянской ярости ростки
Я кровью поливал…
Среди кровавого жнивья,
И выжженных лесов
Ползет железная змея,
Поет железная змея
На триста голосов.
Еврей в простреленном пальто
Идет по головам…
Не понимает он – за что
Такая власть словам?
Зачем о прошлом говорить?
Мелодия стара.
Зачем пытаться прикурить
От мертвого костра?
Затем, что катится страна
По прежней колее,
Сыпного страха семена,
Канкан на солее.
И полдень сер, и вечер хмур,
И кровью пьян восход.
И скоро выцветший гламур
Отправится в расход.
Где скалит воровской общак
Улыбку в сто карат,
Там Гзаку говорит Кончак:
Пора за дело, брат!
И отвечает брату Гзак:
Большой нас ждет улов!
И меч остер, и автозак
На тысячу голов.
Засеем смертью те поля,
Что не понять умом…
О, где ты, русская земля?
Ты скрылась за холмом.
В ветвях деревьев кличет див,
Кричит глухой совой,
И едет раненый комдив
С поникшей головой.
Он был в аду, он был в раю,
Он в сердце носит ад,
Он задержался на краю
И песню страшную свою
Поет на новый лад.
|
|
| IP |
|
lb
Модератор
какой-то неведомой культуры
licq:3079
|
| отправлено: 14-03-2013 19:11:05 | |
инфо • правка • ссылка • сообщить модератору |
И вот в это безжалостное к стихам время выходит книга М.Л.Гаспарова "Метр и смысл. Об одном из механизмов культурной памяти", над которой он работал 20 лет...
Механизм памяти есть - а памяти нет. |
|
| IP |
|
lb
Модератор
ѣ
licq:3079
|
| отправлено: 06-04-2013 09:27:03 | |
инфо • правка • ссылка • сообщить модератору |
сны о снах
зима. синдром весталки. псевдомир.
бронхитный вечер.вечность снегопада.
проситься в губы мякотью хурмы...
и
поперхнуться
мерзкой водкой правды
о
тихом взгляде,
длинных рукавах,
в которых пальцы помнят чей-то выдох.
обнимет спину
сонная кровать
пустынно.
слово ищет выход
из горла
в лемонграссовые сны
твои,
где голосом о воздух
цепляться бы...
где запахом весны
плетутся
поцелуи-звёзды
по животу
всё ниже
ниже
ни...
***
присниться Верберу зародышевым злом
кормящим мир с руки - цветущий гнильно
на пальчиках,
подушечках,
вдоль линий -
слепой руки
не верящей в тепло
чужой ладони...
так не верят -
в лёд
вмерзающие плавниками рыбы -
речному Богу.
так мечтают прыгнуть
в лженеулыбку бездны
где полёт...
и пальцы
вспоминают чей-то выдох...
Мария Ковалёва |
|
| IP |
|
meybe 07
Участник
|
| отправлено: 15-04-2013 22:01:46 | +1 (кто[1]) |
инфо • правка • ссылка • сообщить модератору |
И ходить учили, и есть, и спать,
а стареть никто не учил.
Показали буквы писать в тетрадь,
передали чернил.
По тебе печалилась, как могла,
по тебе старела к утру.
Не поднять руки
в пустоту строки,
ночь полощется на ветру.
У тебя – то яшма, а то янтарь,
у меня – дуда и сума.
Мой пресветлый князь, мой безродный царь,
где б сойти с ума?
Где слететь с подножки, сорваться в бег,
где бы выдохнуть все слова?
Чтобы ветер стих,
чтоб родился стих,
чтобы ты меня целовал.
Оторвется с ветки моя душа,
глупым яблоком наливным,
если снега белого накрошат,
значит, буду под ним.
Разучусь и стареть, и ходить, и спать,
а тебя мне все нет и нет…
Но легка рука,
и черна строка
проступает сквозь снег.
* * *
Свет мой, смотри, у моей души
прямо по краю расходятся швы,
видишь, прорехи стынут.
Это так страшно – проснуться живым,
тело баюкать, склоняясь над ним,
мучиться, что отнимут.
Свет мой, останься еще чуть-чуть,
ветер отчаянно ломится в грудь,
сердце внутри полощет.
Глупое сердце сдали внаем,
как мы с тобой помещаемся в нем,
как мы там делим площадь?
Марфа Петровна из двадцать седьмой
снова в глазок наблюдает за мной –
память свою волнует.
Жил в ее сердце когда-то давно
Митенька… но отселился в окно.
Площадь теперь пустует.
Тонкая лодочка в небе плывет,
Митеньку долго везет и везет –
ни суеты, ни трагизма…
Марфе Петровне печально одной,
сядет и пишет артрозной рукой
длинные нежные письма.
Свет мой, такое безлюдье внутри,
хоть приходи и что хочешь бери,
не возвращай обратно.
Я пропишу тебя в сердце моем,
а как уеду, останешься в нем.
Будь там поаккуратней…
Елена Касьян, отсюдаhttp://magazines.russ.ru/october/2013/3/k5.html
|
|
| IP |
|
Mysth
Участник
жить в неогнедышащую эпоху
|
|
lb
Модератор
ѣ
licq:3079
|
| отправлено: 16-04-2013 20:31:07 | |
инфо • правка • ссылка • сообщить модератору |
"Искусство делает человека личностью, поэтому эстетика выше этики; высшая форма эстетической деятельности - поэзия, поэтому поэзия является конечной целью человечества" - так Б.Янгфельдт в своей книге о Бродском "Язык есть Бог" кристаллизует его многочисленные высказывания на данную тему.
Красивая формула. |
|
| IP |
|
lb
Модератор
ѣ
licq:3079
|
| отправлено: 16-04-2013 20:33:33 | |
инфо • правка • ссылка • сообщить модератору |
| Сам Бродский поясняет свой пиетет пред поэзий такими словами: "Живопись, скульптура, балет, опера - это праздники чувств. Но в них есть что-то пассивное. Только поэзия делает нас участниками творческого процесса". |
|
| IP |
|
meybe 07
Участник
|
| отправлено: 16-04-2013 20:50:55 | |
инфо • правка • ссылка • сообщить модератору |
To lb
Так оно даже физиологически: вряд ли Вам придет на ум подпевать исполнителю музыки - а вот стихами, чтобы они до тебя дошли, надо в прямом смысле проникнуться, артикуляторно ими заразиться. |
|
| IP |
|
Mysth
Участник
жить в неогнедышащую эпоху
|
| отправлено: 24-04-2013 21:25:58 | +2 (кто[2]) |
инфо • правка • ссылка • сообщить модератору |
Как бы выглядел известный детский стишок Барто в интерпретации наших известных поэтов?
Маяковский
В этом мире
Ничто
Не вечно,
Вот и теперь
Матерись или плачь:
Прямо с берега
Сверзился в речку
Девочки Тани
Мяч.
Слезы хлещут
Из глаз у Тани.
Не реви!
Не будь
Плаксивою девой!
Пойдем за водой -
И мячик достанем.
Левой!
Левой!
Левой!
Блок
Безутешно рыдает Татьяна,
И слеза, словно кровь, горяча;
Ей припала сердечная рана
От упавшего в речку мяча.
То прерывно вздыхает, то стонет,
Вспоминая былую игру.
Не печалься. Твой мяч не потонет -
Мы достанем его ввечеру.
Крылов
Девица некая по имени Татьяна,
Умом изрядная и телом без изъяна,
В деревне дни влача,
Не мыслила себе досуга без мяча.
То ножкою поддаст, то ручкою толкнет,
И, заигравшись с ним, не слышит и вполуха.
Господь не уберег, случилася проруха -
Игривый мяч упал в пучину вод.
Рыдает, слезы льет несчастная Татьяна;
А водовоз Кузьма — тот, что всегда вполпьяна, -
Картуз совлек
И тако рек:
«Да полно, барышня! Сия беда — не горе.
Вот Сивку запрягу, и за водою вскоре
Помчуся вскачь.
Багор-то мой остер, ведро мое просторно -
Из речки я умело и проворно
Добуду мяч».
Мораль: не так просты простые водовозы.
Кто знает толк в воде, тот утешает слезы.
Есенин
Хороша была Танюша, краше не было в селе,
Красной рюшкою по белу сарафан на подоле.
У оврага за плетнями ходит Таня ввечеру,
И ногой пинает мячик — любит странную игру.
Вышел парень, поклонился кучерявой головой:
«Разреши, душа-Татьяна, тоже пнуть его ногой?»
Побледнела, словно саван, схолодела, как роса.
Душегубкою-змеею развилась ее коса.
- Ой ты, парень синеглазый, не в обиду я скажу,
Я его ногою пнула, а теперь не нахожу.
-Не грусти, моя Танюша, видно, мяч пошёл ко дну,
Если ты меня полюбишь, я тотчас за ним нырну.
Лермонтов
Белеет мячик одинокий
В тумане речки голубой -
Сбежал от Тани недалёкой,
Оставил берег свой родной...
Играют волны — ветер свищет,
А Таня плачет и кричит,
Она свой мяч упрямо ищет,
За ним по берегу бежит.
Под ним струя светлей лазури,
Над ним луч солнца золотой...
А он, мятежный, просит бури,
Как будто в бурях есть покой!
Пушкин
Татьяна, милая Татьяна!
С тобой теперь я слезы лью:
Река глубOка и туманна,
Игрушку чудную свою
С моста случайно уронила...
О, как ты этот мяч любила!
Ты горько плачешь и зовёшь...
Не плачь! Ты мячик свой найдёшь,
Он в бурной речке не утонет,
Ведь мяч — не камень, не бревно,
Не погрузИтся он на дно,
Его поток бурлящий гонит,
Течёт по лугу, через лес
К плотине близлежащей ГЭС.
Гораций
Громко рыдает Татьяна, горе её безутешно;
Вниз с розопламенных щек слёзы струятся рекой;
Девичьим играм в саду беззаботно она предавалась -
Мяч озорной удержать в тонких перстах не смогла;
Выпрыгнул резвый скакун, по склону вниз устремился,
С края утеса скользнув, упал в бурнопенный поток.
Милая дева, не плачь, утрата твоя исцелима;
Есть повеленье рабам — свежей воды привезти;
Стойки, отважны они, ко всякой работе привычны -
Смело пустятся вплавь, и мячик вернется к тебе. |
|
| IP |
|
meybe 07
Участник
|
| отправлено: 25-04-2013 12:53:46 | |
инфо • правка • ссылка • сообщить модератору |
To Mysth
цитата:
Как бы выглядел известный детский стишок Барто в интерпретации наших известных поэтов?
Неужто Ваши?! |
|
| IP |
|
Mysth
Участник
жить в неогнедышащую эпоху
|
| отправлено: 25-04-2013 13:31:39 | |
инфо • правка • ссылка • сообщить модератору |
To meybe 07
цитата:
Неужто Ваши?!
Нет, конечно. Для своих другая тема есть. Но я не нашла, чьи это пародии, потому без автора и выложила. |
|
| IP |
|
lb
Модератор
ѣ
licq:3079
|
| отправлено: 25-04-2013 22:41:32 | |
инфо • правка • ссылка • сообщить модератору |
Немного А.М.Голова:
An einer Salzburger
Ах, как сладко порхают смычки
И гобои вбивают пунктир
Томной неги и сладкой тоски
В бытием исковерканный мир!..
Метафизика медных рогов
Чтит валторну с шотландским рожком.
О, не надо античных богов
Крыльям рока, что с раем знаком!
Опусти свою арфу, Орфей
И пожалуй в парижский кутюр.
Кнедли йодлей и туфельки фей –
Что прелестнее для партитур!
Содомиты епископских вилл,
Геморроидное воронье:
В чинном Зальцбурге Deus явил
Звуконосное чудо Своё.
И пока на отцовских руках
Пальцев больше, чем ангельских лет –
Поскребите пером в париках
И – да снидет к вам в души ответ
На вопрос, кто пред вами. А тот,
Кто к нимфеткам и нотам приник,
Восемнадцатый градус вольет
Папагено за воротник
И швырнет свои пальцы в игру
С мануалом и розами дев,
И – пошлет за ключами к Петру,
В безымянной могиле истлев.
Ибо в мире, где корчится плоть
По-на вертелах Тор и времен,
Выше музыки только Господь,
Да и то… Впрочем – всё-таки Он.
***
Протестантизм
Протестантизм – антисистема папства,
Почти немыслимая без него,
Как инь без янь. О чем ты блеешь, паства,
Когда залог спасенья твего
Зависит не от римского обряда
Или обжорных тонкостей – а от
Усидчивости пасторского зада,
Рожающего новый перевод
Писания на диалекты галлов,
Прованса или готов. Как ни кинь,
Протестантарх – суть мученик и балов-
ень – только не апостольских святынь,
А местного Ваала и кагала,
Чья талмудическая благодать
В его истолкования влагала
Текучей каббалистики печать.
Беснуйся же, смятенная Европа,
Взыскуя правой веры посреди
Содома, Вавилона и потопа –
И от бесов прощения не жди,
Зане они – в тебе. А ты и рада
Экуменическому бытию,
Зависнут, как бесов свиное стадо,
У бездны гадаринской на краю.
Что ж – прыгай, возгордясь иной наградой,
Границы царств изрезав об обрыв –
И книжников обрезанных порадуй,
Христову церковь на сто раздробив.
|
|
| IP |
|
lb
Модератор
ѣ
licq:3079
|
| отправлено: 26-04-2013 18:40:51 | |
инфо • правка • ссылка • сообщить модератору |
Лютня
Итак – лютня, и струн наклонный разлёт,
Как колоннада башни, утомившейся падать в Пизе,
И виноградинки уст распахнувший рот
. . . На матовых сфуммато Меризи.
Итак – флажолетов шелестящий шмелиный рой,
И гриф, пред гармонией склонившийся, как аналои,
И изломавшийся, как у Дафниса над головой
. . . Ласковая длань Хлои.
Итак – донны Лауры на жасминовых росах лед
И тень Боккаччо приютившая Траянова арка,
И горбоносой гондолы нетерпеливый стилет,
. . . Перерезавший купол Сан-Марко.
И Палестина, возделанная крестоносным мечом,
И Палестрина, коснувшийся ухом рая,
И капюшон, хлопающий у трувера за плечом,
. . . Деку резную прикрывая,
Которую надобно проверить ревнивым ре,
Пока синьориты с аббатами рассаживаются поуютней,
И первой же нотой велеть левкоям – цвести в январе,
. . . Шепнув им: – Итак, лютня!
(А.М.Голов) |
|
| IP |
|
Mysth
Участник
жить в неогнедышащую эпоху
|
| отправлено: 27-04-2013 00:24:04 | +2 (кто[2]) |
инфо • правка • ссылка • сообщить модератору |
ЯПОНСКИЕ СТИХИ ПО МОТИВАМ СОВЕТСКИХ СТИХОВ ДЛЯ ДЕТЕЙ
Внимательно вглядись в траву --
Здесь сидел зеленый кузнечик, похожий на плод огурца.
Аи да лягушка.
Ить, ни, сан, си, го -- беспечен гуляющий заяц.
Попал под удары охотничьих нунчак.
Шлёп-шлёп, ой-ой-ой.
Пляшут на одной ножке довольные торговцы рисом --
Обманули неумного человека
На четыре кулака.
Девочка и мальчик вместе гуляют по саду камней.
Тили-тили-рисовая похлебка,
Будущий муж и жена.
Потеряла лицо Таня-тян --
Плачет о мяче, укатившемся в пруд.
Возьми себя в руки, дочь самурая.
Кошка скончалась.
Мех уж не тот на хвосте.
Помалкивай или отведай.
Жили у старой женщины
Две рыбы фугу.
Одна белая, другая серая -- две веселых рыбы
|
|
| IP |
|
lb
Модератор
ѣ
licq:3079
|
| отправлено: 27-04-2013 21:09:53 | +1 (кто[1]) |
инфо • правка • ссылка • сообщить модератору |
Из цикла "Иконное умозрение"
"Пророк Илия"
новогородская школа, XIV в.
В каждом сердце и доме клубится грех
И порок прилёг на порог.
Но – как властно прервал он бесовских смех,
Новгородский Илья пророк!
Из пустыни Синайской на Русь принес
Он палящий и гневный зрак,
Расплескав по плечам перелив волос,
Словно молний грозный зигзаг.
И, зрачком сопрягая земную тварь
С крутизною горних орбит,
Он глядит сквозь сердца, где московский царь
Из Кремля на Софию зрит.
Скоро, скоро покорность безвинных спин
Сабля Грозного иссечёт,
И плеснет на левкас кровавый кармин –
Славный мучеников почет.
И по Волхову в тёмные омута
Тяжесть тел понесёт поток –
И безмолвным рыданьям замкнет уста
Новгородский Илья пророк.
И, как чистая горняя благодать,
Не иссякнет в его очах
Время плевелы жать и прощенья ждать,
И – молиться о палачах.
"Василий Великий. Иоанн Предтеча. Ефрем Сирин"
/А.П.Худякову/
…а классицизма пристальный ярем –
убогий бодибилдерный калека
перед пареньем Византийских цат.
Василий. Иоанн-пророк. Ефрем.
Начало девятнадцатого века.
Творенка. Темпера. Полуоклад.
О Иоанн, над тростью средь пустынь
Простри у Иордана плеск воскрылий –
Да снидет благодать прощенья всем,
Дондеже Агнец смоет грешну стынь.
Глаголь о Шестодневе, кир Василий,
Воспой благой псалмодий, мар Ефрем.
О, храмина, забытая судьбой
На новом срезе прежних расстояний
И отворенная на свет креста:
Се – трое надстоят перед тобой
И учат каждой складкой одеяний
И каждой тенью кийждого перста.
Еще полшага – и за срез лату-
ни ступят их стопы, стезей молений
Востекшие в Христов Иерусалим.
О, исцелите ны от пустоты,
Духовной немощи, душевной лени,
Простите все, что видим, но не зрим.
Предстательствуйте горне и прости-
те, лампы со спасительным елеем
Вознесшие на встречу Жениха,
Простите за змеение пути,
За то, что не горим, а пошло тлеем,
Как головешки духа и греха.
За то, что свет, летящий сквозь левкас,
Сквозь паволоку, сквозь узор чекана,
Радевшего латуни не вотще,
Не выжигает близозоркий глаз,
А лишь мерцает, как живая рана
На ризе, на олифе, на душе.
(А.М.Голов) |
|
| IP |
|
lb
Модератор
ѣ
licq:3079
|
| отправлено: 27-04-2013 21:10:52 | |
инфо • правка • ссылка • сообщить модератору |
Крипта
Два шпиля указуют верный путь
В небесную державу Бога Слова,
А в крипте почивает кто-нибудь
Из варваров, надевших нимб святого
На готский шлем и сакский капюшон,
Болтающийся где-то за плечами.
Симметрии измученный закон
Секирами подчеркнут и мечами
И подкреплен колоннами, чья вязь
На титуле готического нефа
В мистерию материи вплелась
И – излилась в пространство, словно ефа
Священной олии. Манерный сброд
Химер, горгулий, киников и бестий
Гремит в литавры и в тимпаны бьет,
Как будто состязаясь: кто любезней
Прильнет к пурпурным бликам витража,
Дохнув на них надрывным воздержаньем,
И проползет по лезвию ножа
Между аскезою и беснованьем
На стенах кафедрала, где прелат
Прелатам возвещает о Распятом,
Чьи длани над присутствием парят,
Призывно освещая каждый атом
Пространства, что от крипты до небес
Колюче ощеряет интерьеры.
И где эзотерических чудес –
Гораздо больше, чем любви и веры.
(А.М.Голов)
|
|
| IP |
|
lb
Модератор
ѣ
licq:3079
|
| отправлено: 27-04-2013 21:39:11 | +1 (кто[1]) |
инфо • правка • ссылка • сообщить модератору |
Мифологемы барства
Мифологемы барства:
Мосластый Аполлон
И двор – холопье царство,
Где вальс крутнёт и слон;
Цветник (модель вселенной)
И, честный немцев труд,
Никчёмно-неизменный,
Смиренный супник-пруд;
Теплицы без порока
И чтимое в веках
Оброчное барокко
О всех пяти крестах,
Чей просвещённый попик
Отнюдь не суевер
И подаёт Европе
Учительный пример,
Сим сочетаньем гривы
И плеши показав,
Колико преигривы
Столбцы псалтирных глав.
Языческие лица,
Афонские уста…
Как странно здесь молиться,
Как трудно – знать Христа
Средь стен, где, словно чудо,
Потомок чтит опять
Всё, что не смог покуда
Снести и оплевать…
(А.М.Голов) |
|
| IP |
|
lb
Модератор
ѣ
licq:3079
|
| отправлено: 28-04-2013 22:39:04 | |
инфо • правка • ссылка • сообщить модератору |
Вербные почки
…а постны дни влачатся по цепочке,
творяше покаянье по погоде.
А всех нетерпеливей – вербны почки,
Зане провозвещаху Вход Господень
Во град Йерусалим. Бутоны ваий
С древес и душ отъемлют все печати –
А мартовские дни порхают стаей,
Отхлебывая капли благодати
Из ковшика Крестопоклонной. Чашей
На хартии небес творятся знаки;
И паки сходит Иисус Сладчайший
На оклики акафистные, аки
На жест души, отринувшей земная
Для горняго на торжищах и гумнах.
И вера, ничесоже опаляя,
Горит в лампадах дев благоразумных.
И, плотского совлекшись одеянья
И выжигая грех духовным пылом,
Мария и Андрей творят стоянье
Пред Троицей-Еди́ницей над Нилом
Или над грешной Яузой, что воды
Под вязами встречь Пасхи катит сонно,
Наморщивши бензинные разводы,
Как прорись нимбов будущего сонма.
(А.М.Голов) |
|
| IP |
|
meybe 07
Участник
|
| отправлено: 14-05-2013 12:42:18 | |
инфо • правка • ссылка • сообщить модератору |
Борис Парамонов
К ЯЗЫКУ
1
А на каковском говоришь,
никак на русском? —
и космонавт и нувориш
назло нагрузкам! —
которым из последних жил
во время оно
многоэтажно обложил
Наполеона.
Ну как, болтаешься еще,
ища оттенки,
промеж зубов и между щек,
от стенки к стенке?
А скажешь — схвачен на ходу,
подстрелен вохрой,
лежишь прокушенный во рту,
ненужный, мокрый.
Бошкоторстон, мокша, эрзя,
заплот, запретка.
Тогда нельзя, сюда нельзя,
а можно редко.
Кому повем печаль мою,
какой лошадке?
К какому раю на краю
пойду без шапки?
В кулак свищи, в полях ищи,
да без наводки,
и замерзай, как тот ямщик,
и выпей водки.
Да и не в корни б залезать,
не в свадьбы-судьбы,
а только губы облизать,
топор лизнуть бы.
В укромнейшую из утроб —
под крови кровлю
с тобой укроюсь, как во гроб,
и слово молвлю.
Когда кругом один ленком
под знаком нала,
что тут расскажешь языком
оригинала?
Оригинал, попутчик, друг, —
просторы дики,
и в чистом поле и вокруг
немы языки.
2
Словес коварное соседство,
аж ум за разум:
родную долю и наследство
назвать отказом.
Отказаны — поля и горы,
и плоскогорья,
и даже, в сущности, глаголы,
коль в забугорье.
Отказано — ну и не надо
качать права вам,
чтоб следовать за дверью ада
следам кровавым.
Куда разумней, достоянье
раздав сироткам,
сменить большие расстоянья
путем коротким.
Наличье, сброшенное тенью
в ничто, в нисколько,
лишение как обретенье:
М. Ц. — и только!
Пустяк преодолеть пролазам
заплот привратный!
Но не отказан, а заказан
мне путь попятный.
Солдат дрова на вахте колет,
всё те ж обеды,
и вновь невнятицу глаголят
отцы и деды.
Когда, неся косу, косая
пришла за долгом,
они потомкам приказали:
живите долго.
3
Меня родимым языком
лизала Рашка.
Шумел камыш, и под замком
цвела ромашка.
Расти большой, не глух, так нем,
страдай залогом,
в густом лесу ее фонем
служи предлогом.
И словоерсы для раба-с
в усердье низком,
и подменяла глас и бас
щенячьим визгом.
Твердить зады, забыв азы,
скулить со скуки.
Домашний, грешный тот язык
России, суки.
Ползком, шажком, но не прыжком,
но не полетом, —
ее сынком, ее щенком,
ее пометом.
Я невеглас, я сукин сын,
я безглаголен.
Собачья радость — колбасы
куском доволен.
4
Не желаешь по зонам,
так гуляй Робинзоном
на пустырном просторе.
Справа Черное море,
слева Красное море,
словом, Чермное море.
Не расступятся воды
и не хлынут народы,
хоть ходи Моисеем.
Дщерь, не тужься, рожая,
не собрать урожая,
коли хлеб не посеян.
Остров необитаем —
ни совком, ни Китаем,
ни далеких, ни близких.
Лишь веревки-лианы,
и на них обезьяны
верещат по-английски.
Хоть бы четверть словечка,
хоть бы полчеловечка:
объяснил бы по-русску
про закуску и водку,
как разделывать гузку,
как надсаживать глотку.
Иисус и пророки!
Исполняются сроки,
слышу вышние клики.
Пламена Пентекоста:
озаряется остров,
и нисходят языки.
О долины и горы!
О былины и хоры!
Серенада Sun Valley!
О высокая заумь,
бормотуха для уха
на манер глоссолалий.
В небесах голубое,
проступила основа,
разгадалась загадка.
На полоске прибоя
отпечаталось слово,
будто Пятницы пятка.
5
Налазавшись по всяким горкам
со всяким войском,
Москву увидел я Нью-Йорком,
но только свойским.
На чужедалье-чужедолье
с прибором клала,
но для меня в своем застолье
тельца заклала.
У встречных спрашивал дорогу
не заикаясь
и развлекался понемногу,
ни в чем не каясь.
Разнообразны диалекты,
но одинаков,
будь лях, будь чех, будь швед, будь грек ты,
язык дензнаков.
Валюта всякая условна —
крусейро, лира, —
но словом на знакомом словно
рублем дарила.
|
|
| IP |
|
Mysth
Участник
жить в неогнедышащую эпоху
|
|
meybe 07
Участник
|
| отправлено: 15-05-2013 16:52:19 | |
инфо • правка • ссылка • сообщить модератору |
"Пора мой друг, пора..." в переводе на иврит.
Аэт, ядид, аэт. Нафши лешлом шоэлет.
Мэмаарим ямим, вэколь шаа шолелет
Эт хэлек акиюм. Вэану бэтмимут
Мэшаарим лихъёт, вээн, питъом намут.
Эйн бэолам мазаль, ах еш шалом удрор.
Мизман ципити бишвили льгораль шель ор.
Мизман, эвэд аеф, эхлатти леагиа
Эль бэйт-амаль, эль бэйт-эдна, эль бэйт рэгиа. |
| Сообщение изменено meybe 07 от 2013-05-21 20:05:58 |
|
| IP |
|
lb
Модератор
ѣ
licq:3079
|
| отправлено: 25-05-2013 12:17:01 | |
инфо • правка • ссылка • сообщить модератору |
"Изба-Читальня" - http://www.chitalnya.ru/ - современный литературный портал, место свободной публикации авторских произведений (стихи, проза, публицистика) и общения литераторов и читателей. В "Избе-Читальне" разрешается публиковать любые произведения, обсуждать любые темы, прямо или косвенно относящиеся к литературному творчеству...
И вот сегодня: This domain has expired. |
|
| IP |
|
lb
Модератор
ѣ
licq:3079
|
| отправлено: 25-05-2013 19:02:32 | |
инфо • правка • ссылка • сообщить модератору |
Жара какая! Ранишься о воздух
Застрявший и слежавшийся в груди
А что это желтеет впереди?
Неужто реку продают на розлив?
А я последнюю десятку отдала
Собачьему питомнику на ужин
А я последнюю пятерку уронила
А встречу я сама и отменила
Но почему-то все равно ждала
И ход секунд закручивался туже
«Вот я их со стола-то и сгребу
Где вы сидели, время проедали
Ах мама-мама, мы уж жить устали
Вот небоскреб вот блеск стекла и стали
А там дрова на собственном горбу
Заборы стариками подпирали
А там лишь распрямишься - глядь - в гробу
Уже на крышку комьев накидали»
Только сказал и вылетел в трубу
В хромые, покосившиеся дали
А кто-то: если квас, то я возьму
А если ясность, то тогда не надо
Мне нравится туманная прохлада
А завершенность мне не по уму
***
...Но должно быть что-то еще, что не успел прожить
Хочешь его найти хочешь собрать по нитке
Воздух такой тяжелый ветер его ворошит
окаменелые листья и ледяные слитки
Небо слежалось и провалилось в снег
Где же тут буря, если все время морось?!
Жизнь как ресница за веком - мешается целый век
Ниточка расстояния поделенного на скорость
Держишь свой воздух, ходишь туда-сюда
Строишь находки как домино,
а потом - цок - устал, прислонился…
Всё-то тебя обманули: вначале была вода
И после уйдешь на дно, но между - родился
А пока что между - сушу хватаешь ртом
Клад найдешь под ногами - добавишь камешек к кладке
Там отвисишься в «нигде», отлежишься в воде потом
Здесь сделай вид, что дышишь - и ты в порядке
(Катерина Кюне) |
|
| IP |
|
|
