Атех
Участник
Ловцы снов
licq:9052
|
| отправлено: 19-03-2012 15:20:54 | |
инфо • правка • ссылка • сообщить модератору |
To lb
Мне не очень. Про траву на Красной площади и кота - ничего. А вот белые - ничего нового, как мне показалось. |
| Сообщение изменено Атех от 2012-03-19 15:22:52 |
|
| IP |
|
lb
Модератор
licq:3079
|
| отправлено: 21-03-2012 08:52:18 | |
инфо • правка • ссылка • сообщить модератору |
21 марта. Всемирный день поэзии
Первым автором стихотворных произведений, чьё имя дошло до наших дней, считается аккадская принцесса Энхедуанна. Она жила в XXIII веке до новой эры на территории современного Ирака и писала стихотворные гимны, посвященные лунному богу, верховной жрицей которого она была. Алебастровые таблички с текстами ее авторства были обнаружены в двадцатые годы прошлого века. Сейчас существует несколько переводов гимнов Энхедуанны. Филологи считают, что тексты гимнов являются первым примером использования в творчестве повествования от первого лица.
Вот! Ровно 43 века тому назад написали то первое стихотворение. И этого теперь не остановить!! 
Всех поэтов и поэточитателей с праздником!
 |
| Сообщение изменено lb от 2012-03-21 09:11:10 |
|
| IP |
|
t55
Участник
|
| отправлено: 21-03-2012 08:58:25 | |
инфо • правка • ссылка • сообщить модератору |
| В издательстве "Текстура-пресс" в рамках книжной серии "Огни большого города" вышли два поэтических сборника: Серафима Чеботарь. "Огни большого города", Алексей Рафиев "Серафим". 24 марта 2012 года в 19-00 в книжном магазине «Циолковский» состоится представление этих сборников, посетить которое мы вас и приглашаем. Вы увидите выступления К. С. Фарая, Михаила Юрьевича Ардабьева, Михаила Свищёва, Алексея Чуланского, Лики Александриди, Александра Чистякова, Юрия Конькова, Тимофея Фрязинского, Вячеслава Харченко, Людмилы Вязмитиновой и, вероятно, ещё многих друзей и коллег наших авторов. Сами авторы книг, разумеется, тоже не останутся в стороне. Музыку для вас и для себя будут играть: электронный дуэт «Green Ice Cream», Наталья Кемпер-Шульженко, Георгий Петров… Возможно присутствие элемента неожиданности и умеренное возлияние спиртных напитков. Вход свободный. Фейс-контроль!адрес:Новая площадь д.3/4 , подъезд 7д в здании Политехнического Музея(метро «Лубянка», «Китай-город»)телефон 628-64-42http://www.primuzee.ru/ |
|
| IP |
|
lb
Модератор
licq:3079
|
| отправлено: 21-03-2012 09:15:43 | |
инфо • правка • ссылка • сообщить модератору |
To t55
За что их так? Точно хорошие поэты?
А меня поправляют - прошло не ровно 43 века, а неровно 4258 лет. Вот она, исходная поэзия п.Земля:
***
Я вошла в святой транс ради тебя,
Я, высшая жрица, я, Энхедуанна!
Я, великолепная высшая жрица Нанны!
***
Они достигли света дня, а для меня
Свет померк.
Тени достигли света дня,
Он покрылся песком пустынь. |
|
| IP |
|
lb
Модератор
licq:3079
|
| отправлено: 21-03-2012 09:27:43 | |
инфо • правка • ссылка • сообщить модератору |
День поэзии в "Кладезе" ознаменуется, ну, хотя бы скидками.
На всю поэзию - минимум 10%.
А, вот еще подарочек: поступила в продажу новая книга стихов местного поэта Евгения Иваницкого "Красивая пара", по умеренной цене в 200 р.
152 страницы, однако!
"Если человек считате себя гением, давайте порадуемся вместе с ним" - это как раз из его книги, из раздела "Афоризмы". |
| Сообщение изменено lb от 2012-03-21 09:57:58 |
|
| IP |
|
t55
Участник
|
| отправлено: 21-03-2012 20:46:34 | |
инфо • правка • ссылка • сообщить модератору |
To lb
я несколько раз слушал Рафиева. Мне нравится
Во мне сошлись такие вектора,
что лучше б ты меня не трогал.
Я — падший ангел, чёрная дыра
на службе у слепого рока.
Не лезь ко мне с советами, дружок,
не сотрясай пустыми словесами
мою судьбу. Я — твой электрошок
земных страстей, которые вы сами,
вы — люди, обнаглевшие вконец,
по глупой воле выбрали в начале.
Я — ваш нечеловеческий венец
тоски и горя, смерти и печали.
На дне сомнений круговерти сфер,
обрушенных в зловонный омут тлена,
я только ваш — ваш гордый Люцифер.
Смотрите, как горит моя геенна,
маня к себе обманчивым теплом
шеренги замороженного мяса.
Я — ваша алчность, ваша зависть. Ом.
Я — зеркало, в котором биомасса,
забывшая о Боге и душе,
становится безликим перегноем.
Когда вас не было — я был уже —
ваш падший ангел, ваш лукавый голем.
Я в каждом теле каждого слепца,
стремящегося к гордости и спеси.
Я — ваш отец, отринувший Отца.
Я — ваши города, дороги, веси,
болезни, войны, детские дома,
растлители, убийцы, проститутки.
Я — созданная вами же тюрьма
порочных помыслов в кривом рассудке.
Я всюду с вами — в дыме сигарет,
в журнальном глянце, в президентской гонке.
Я сделал так, что вас почти что нет.
Я — острие отравленной иголки.
Я — ваш Адам, я — Каин, я — Ламех,
я — архитектор, создавший масонство,
я — первый в мире недочеловек,
я научил вас поклоняться солнцу
и пресмыкаться звездам и луне,
и ворожить, исследуя планеты.
И нет прощения за это мне.
Мой Бог, прошу Тебя — прости мне это.
|
|
| IP |
|
t55
Участник
|
| отправлено: 21-03-2012 20:53:05 | |
инфо • правка • ссылка • сообщить модератору |
Он же, А. Рафиев.
Всё белое — как снег, как ангельские перья.
Идёт сквозь город лёгкий силуэт —
так выхожу за потайную дверь я —
скольки неважно лет.
И родовые пятна исчезают
на лицах предков, на челах вождей.
И ледяное дальше замерзает,
выпариваясь в молнии дождей.
Так всё и кружится — подвластное лишь Богу,
и даже самый хитрый демиург
стянув, как галстуком — петлёй эпоху,
не в силах избежать червя и мух.
|
|
| IP |
|
lb
Модератор
licq:3079
|
| отправлено: 21-03-2012 21:25:00 | |
инфо • правка • ссылка • сообщить модератору |
| Сегодняшний вечер провел в поэтической студии "Стихия" (или СтихиЯ). Теплая обстановка у Савельева, серьезный такой наплыв народа (10 человек), время от времени появляющиеся фотокорреспонденты и, главное, творческая атмосфера создали полное ощущение праздника. Каждый читал свой стих, все вместе его разбирали, препарировали, давали советы и восхищались - по мере случившегося. В общем, здорово. |
|
| IP |
|
lb
Модератор
licq:3079
|
| отправлено: 21-03-2012 22:01:34 | |
инфо • правка • ссылка • сообщить модератору |
To t55
А что, и мне кажется неплохо.
Я же на нынешнем вечере прочитал одно из наиболее нравящихся мне стихотворений:
Мне симпатична взбалмошная синь
Январских елей, убеленных снегом,
Коротких дней скучающая длинь
И сонный вечер под прикрытым веком,
И сонмы глаз, наполненных тобой,
Моя земля, замерзшая до боли,
И рыжий тальник, тоже голубой,
На поседевшем истринском подоле.
Святая Русь! Нечаянная грусть
Давно окрепла и окаменела.
Мы потому и сильные. И пусть
Родная сень и синь белее мела.
Мы долго спим, пока застыл январь,
И долго ладим выцветшую сбрую.
У нас другой не только календарь,
Мы даже жизнь придумали вторую.
И если в этой горем занесет,
Похожим как всегда на горы снега,
Очнемся мы, где патока и мёд,
И нам тогда на жизнь не хватит века.
|
|
| IP |
|
t55
Участник
|
| отправлено: 23-03-2012 22:07:16 | |
инфо • правка • ссылка • сообщить модератору |
To lb
Очень неожиданно!)
Как Некрасов.
Мне понравилось.
Что-то такое с одной стороны простое, а с другой стороны - вечное.
|
|
| IP |
|
meybe 07
Участник
|
| отправлено: 27-03-2012 14:05:12 | |
инфо • правка • ссылка • сообщить модератору |
Паук во сне — к письму и песне,
Собака — к другу, сор — к добру,
А фрукты-овощи — к болезни,
Уже я больше не умру,
Чтобы узнать причину сна
И с мёртвыми причину встречи,
Достаточна одна весна
И кофе молотый под вечер.
* * *
Сон и дождь.
Аэродром, —
Ночью гром
И утром гром.
Бродит сон мой,
Будто кот.
Где покормят,
Там уснёт.
* * *
Мне мои мёртвые снятся —
Сны к перемене погоды,
Сны в коммуналках ютятся
Многие годы.
Так, в коридорной системе
В юбку и свитер одета,
Я провожу своё время
Многие лета.
Дождливая зима
В портовой Хайфе.
Живу я без ума
И в полном кайфе.
Рифмую всё подряд
И без оглядки.
Мне камни всех оград
Щекочут пятки.
* * *
Полосат, как жизнь сама,
Сон обходит все дома,
Где жила я с детства.
Любит он махнуть хвостом
Любит сон пометить дом
И стройку по соседству.
* * *
Дальняя дорога,
конский бег.
Всюду ищет Бога
Человек.
Дальняя дорога,
Фонари, —
Но не видно Бога,
Он — внутри.
Дальняя дорога.
Пыль и снег.
Снаряжён убого
Мой ковчег.
* * *
Изменчивы черты и силуэт,
И лишь душа живёт без перемен,
Мы все из тлена и вернёмся в тлен,
И кто из нас бездушен, тот забвен.
А для души забвенья вовсе нет,
Она хранит и радость, и печаль,
Леса и горы, и морскую даль.
И золотого солнышка медаль.
* * *
Тысячелетие назад
Я заходила в этот сад
Встречать весну.
С тех пор, хоть прост
Весны уклад.
Я бормочу всё невпопад,
Вот-вот усну.
* * *
Смерть с меня,
Как с гуся вода.
Время дня —
Для гаданья среда.
Сон при мне
Да и сонник здесь.
Сон во сне —
Это жизни весть.
* * *
Слева — дождик, справа — дым.
Пояс, милый пилигрим,
Затяни потуже.
Видишь, мы с тобой сидим
Во глубокой луже.
Инна Лиснянская
Выложил я то, что мне более всего понравилось. А целиком подборка здесь:
http://magazines.russ.ru/znamia/2012/4/l3.html |
|
| IP |
|
lb
Модератор
licq:3079
|
| отправлено: 27-03-2012 14:12:40 | |
инфо • правка • ссылка • сообщить модератору |
To meybe 07
цитата:
Изменчивы черты и силуэт,
И лишь душа живёт без перемен,
Мы все из тлена и вернёмся в тлен,
И кто из нас бездушен, тот забвен. - разве что это, прохайямовское. |
|
| IP |
|
Mysth
Участник
Контрреволюции не делаются в перчатках
|
| отправлено: 27-03-2012 14:59:48 | |
инфо • правка • ссылка • сообщить модератору |
В моей непосильной стране
всегда что-нибудь да случается:
то ветер пройдёт по стерне,
то, смотришь, столетье кончается.
То вон мужичок-с-ноготок
гуляет в обдёрганном френчике,
на станции пьёт кипяток,
сидит в перекошенном венчике.
С чего бы ему тут гулять,
с чего бы подёргивать плечиком,
голышики в речку пулять,
поблескивать лысиной-глечиком?
Ох, это, наверно, к беде,
к какому-нибудь потрясению –
к начальству, к апрельской воде,
к увечьям и их нанесению.
Спокойно пожить не дадут.
(Геннадий Русаков) |
|
| IP |
|
Mysth
Участник
Контрреволюции не делаются в перчатках
|
| отправлено: 27-03-2012 15:19:05 | |
инфо • правка • ссылка • сообщить модератору |
Куда девалась соразмерность мира,
гармония, музыка, дура-лира?
Куда ушла большая правота?
Вокруг полно раздрая и растыра.
Из ресторанов — запахи сортира.
А все желанья — ниже живота.
И дело тут не в пенсиях, не в харче,
хоть с каждым годом лето вроде б жарче,
а, может, врут... Но почему б и нет?
Меня подростки называют “старче”.
А я из тех, что как речные карчи:
я постарел ещё в двенадцать лет.
Мне хочется не лирики — куда там!
Я целый день и так хожу поддатым,
страдаю от разлада бытия.
Я был когда-то, помнится, солдатом
и мылся в бане по казённым датам...
Порядок нужен, лапушка моя!
Коринфский ордер, строй, архитектура,
пропорции, всё та же лира-дура...
(Вот прицепилась, Господи прости!)
А тут – простата, грипп, температура,
потом иголка в задницу, микстура.
И не хватает кальция в кости.
(Геннадий Русаков) |
|
| IP |
|
Атех
Участник
Ловцы снов
licq:9052
|
| отправлено: 27-03-2012 23:54:39 | |
инфо • правка • ссылка • сообщить модератору |
Какая мышеловка. О, страна -
какая мышеловка. Гамлет, Гамлет,
из рода в род, наследнику в наследство,
как перстень — рок, ты камень в этом перстне,
пока идет ужаленная пьеса,
ты, пленный дух, изнемогая в ней,
взгляни сюда: здесь, кажется, страшней.
Здесь, кажется, что притча — Эльсинор,
а мы пришли глядеть истолкованье
стократное. Мне с некоторых пор
сверх меры мерзостно претерпеванье,
сверх меры тошно. Ото всех сторон
крадется дрянь, шурша своим ковром,
и мелким, стратегическим пунктиром
отстукивает в космос: tuba … mirum …
Моей ученой юности друзья,
любезный Розенкранц и Гильденстерн,
я знаю, вы ребята деловые,
вы скажете, чего не знаю я.
Должно быть, так:
найти себе чердак
да поминать, что это не впервые,
бывало хуже. Частному лицу
космические спазмы не к лицу.
А кто, мой принц, об этом помышляет,
тому гордыня печень разрушает
и теребит мозги. Но кто смирен -
живет, не вымогая перемен,
а трудится и собирает плод
своих трудов. Империя падет,
палач ли вознесется высоко -
а кошка долакает молоко
и муравей достроит свой каркас.
Мир, как бывало, держится на нас.
А соль земли, какую в ссоре с миром
вы ищите — есть та же Tuba, mirum…
- Так, Розенкранц, есть та же ruba, mirum,
есть тот же Призрак, оскорбленный миром,
и тот же мир.
(Ольга Седакова) |
|
| IP |
|
Атех
Участник
Ловцы снов
licq:9052
|
| отправлено: 28-03-2012 15:59:34 | |
инфо • правка • ссылка • сообщить модератору |
Aut nihil
(Aut nihil – или ничего (лат.). Часть пословицы: De mortuis aut bene, aut nihil – Об умерших (следует говорить) или хорошо, или ничего).
Когда они умирают
или приближаются к смерти,
мои споры с ними кончаются,
и теперь я на их стороне.
На стороне слепцов,
заводящих других слепцов в такую яму,
из которой уже не выбраться;
на стороне скупердяев,
которые сидят у родника и сосредоточенно терпят:
сами не пьют и другим не дадут;
на стороне негодяев,
которые изгаляются над тем, чего не сумели
уберечь, как зеницу ока,
а теперь получай по полной!
Даже это лучше, чем смерть.
Даже это
требует какого-то продолженья,
какого-то счастья,
которого все мы,
слепцы, скупцы, негодяи,
почему-то ждали
и которого
так и не видели.
(Ольга Седакова) |
|
| IP |
|
Атех
Участник
Ловцы снов
licq:9052
|
| отправлено: 28-03-2012 16:05:56 | |
инфо • правка • ссылка • сообщить модератору |
Музыка
Александру Вустину
У воздушных ворот, как теперь говорят,
перед небесной степью,
где вот-вот поплывут полубесплотные солончаки,
в одиночку, как обыкновенно, плутая по великолепью
ойкумены,
коверкая разнообразные языки,
в ожидании неизвестно чего: не счастья, не муки,
не внезапной прозрачности непрозрачного бытия,
вслушиваясь, как сторожевая собака, я различаю звуки –
звуки не звуки:
прелюдию к музыке, которую никто не назовет: моя,
ибо она более чем ничья:
музыка, у которой ни лада ни вида,
ни кола ни двора, ни тактовой черты,
ни пяти линеек, изобретенных Гвидо:
только перемещения недоступности и высоты.
Музыка, небо Марса, звезда старинного боя,
где мы сразу же и бесповоротно побеждены
приближеньем вооруженных отрядов дали,
ударами прибоя,
первым прикосновением волны.
О тебе я просила на холме Сиона,
не вспоминая
ни ближних, ни дальних,
никого, ничего –
ради незвучащего звука,
ради незвенящего звона,
ради всевластья,
ради всестрастья твоего.
Это город в середине Европы,
его воздушные ворота:
кажется, Будапешт,
но великолепный вид
набережных его и башен я не увижу, и ничуть не охота,
и ничуть не жаль. Это транзит.
Музыка, это транзит.
Все пройдет, все пропадет, все мягко, мягко стелет…
Но прежде усыпления,
прежде ускоряющегося соскальзывания с высоты –
знаменитый походный оркестр,
музыка Пети Ростова, которого наутро застрелят,
готовится к выходу из-за полога космической глухоты.
И каждый – ее дирижер.
Ну, валяй моя музыка! сначала эти,
как они? струнные, все вместе.
Хорошо.
Теперь – виолончель,
то есть душа моя: самый надежный звук на свете,
не целясь попадающий в цель.
И теперь:
клекот лавы в жерлах действующего вулкана,
стрекот деревенского запечного сверчка,
сердце океана, стучащее в груди океана,
пока оно бьется, музыка, мы живы,
пока ни клочка
земли тебе не принадлежит,
ни славы, ни уверенья, ни успеха,
пока ты лежишь, как Лазарь у чужих ворот,
сердце может еще поглядеться в сердце, как эхо в эхо,
в вещь бессмертную,
в ливень, который, как любовь, не перестает.
(Ольга Седакова) |
|
| IP |
|
Mysth
Участник
Контрреволюции не делаются в перчатках
|
| отправлено: 29-03-2012 00:36:51 | +1 (кто[1]) |
инфо • правка • ссылка • сообщить модератору |
Эгоизм болезни: носись со мной,
неотступно бодрствуй у изголовья,
поправляй подушки, томись виной
за свое здоровье.
Эгоизм здоровья: не тронь, не тронь,
Избегай напомнить судьбой своею
Про людскую бренность, тоску и вонь:
Я и сам успею.
Эгоизм несчастных: терпи мои
вспышки гнева, исповеди по пьяни,
Оттащи за шкирку от полыньи,
Удержи на грани.
Эгоизм счастливых: уйди-уйди,
не тяни к огню ледяные руки,
У меня, глядишь, еще впереди
не такие муки.
Дай побыть счастливым - хоть миг, хоть час,
Хоть куда укрыться от вечной дрожи,
Убежать от жизни, забыть, что нас
Ожидает то же.
О, боязнь касаться чужих вещей!
Хорошо, толпа хоть в метро проносит
Мимо грязных тряпок, живых мощей,
Что монету просят.
О боязнь заразы сквозь жар стыда:
Отойдите, нищие и калеки! -
И злорадство горя: иди сюда,
заражу навеки!
Так мечусь суденышком на волне
Торжества и страха, любви и блуда,
То взываю к ближним: "Иди ко мне!",
То "Пошел отсюда!".
Как мне быть с тобой, эгоизм любви,
Как мне быть с тобой, эгоизм печали -
Пара бесов, с коими визави
Я сижу ночами?
А вверху, в немыслимой высоте,
где в закатном мареве солнце тает, -
презирая бездны и те, и те,
альтруизм витает.
Над моей измученной головой,
Над счастливой парой и над увечной,
Он парит - безжалостный, неживой,
Безнадежный, хладный, бесчеловечный.
(Дмитрий Быков)
|
|
| IP |
|
lb
Модератор
licq:3079
|
| отправлено: 29-03-2012 08:21:58 | |
инфо • правка • ссылка • сообщить модератору |
| По идее Седакову надо признавать более продвинутой и поэтичной, а Быкова - уныло-традиционным. Но это сколько же раз надо прочесть первую, чтобы впечатление вызрело на уровень второго? И слух, и стих устанет. |
|
| IP |
|
Атех
Участник
Ловцы снов
licq:9052
|
|
lb
Модератор
licq:3079
|
| отправлено: 29-03-2012 15:47:32 | |
инфо • правка • ссылка • сообщить модератору |
Беттина Брентано
За Рейном – императорский Париж.
Здесь ночь еще, и в мгле ее пока –
Германия, старинный Франкфурт, Марбург.
Немецкие легенды. Романтизм.
Самоубийства. Поиски небес.
Молитвенная слитность с мирозданьем.
Ребенка с полубогом переписка
И властное влеченье к олимпийцу.
Ему – под шестьдесят, ей – двадцать два.
И ослепительное эллина акме.
И «Фауста» страницы. И цветенье.
И рейнских песен терпкое вино.
Моисей Цетлин |
|
| IP |
|
meybe 07
Участник
|
| отправлено: 03-04-2012 11:57:39 | +1 (кто[1]) |
инфо • правка • ссылка • сообщить модератору |
Логорифм
“Чело-чево”?
Или “чело-ничево”?
Человече,
бьёшь челом
или глотку срываешь на вече?
Окунаешь в Дунае шелом
или слушаешь вещие речи?
Речи и вещи.
Чем вещее, тем резче.
* *
*
Красная заря
на исходе дня.
Тень от фонаря
имени меня.
Имени кого?
Кто такое я?
Вещь ли, вещество,
тварь ли, коия
стала на нестылый
путь, чтобы долезть
мирной, безболез-
ненной, непостыдной...
* *
*
Побродячая сверхзадача и
сверхпечаль (или попросту грусть),
неминучее, что замучило,
заучило тебя наизусть.
Многоточие... вытри очи и,
чтобы не было видимо слёз,
всё раздай, основное и прочее,
как поэт, уходящий в колхоз.
Чуять, не носом, а кожицей щек,
тот подступающий запах гниенья
листьев осенних, хотя еще щёлк
летнего времени тяжкие звенья
не перещёлкал в полях на закат,
в морях — на заход, в океанах — на запад,
не прощелкал упоительный запах
распада, сиречь возвращенья назад,
в райский, давно не ухоженный сад,
полуогороженный палисадник,
будущих листьев осенних рассадник,
будущих щёкам чутким услад.
* *
*
И заспала стихи, как младенца,
как застиранное полотенце,
как сухарик, растертый в труху.
Значит, снова застрянет повозка
в лабиринте из мёда и воска
с накомарником наверху.
Наталья Горбаневская
целиком подборка здесь http://magazines.russ.ru/novyi_mi/2012/3/g5.html |
|
| IP |
|
Mysth
Участник
Контрреволюции не делаются в перчатках
|
| отправлено: 05-04-2012 00:56:06 | |
инфо • правка • ссылка • сообщить модератору |
В общем-то нам ничего и не надо.
Все нам забава и все нам отрада.
В общем-то нам ничего и не надо —
только б в пельменной на липком столе
солнце горело и чистая радость
пела-играла в глазном хрустале,
пела-играла
и запоминала
солнце на липком соседнем столе.
В уксусной жижице, в мутной водице,
в юшке пельменной, в стакане твоем
все отражается, все золотится...
Ах, эти лица... А там, за стеклом,
улица движется, дышит столица.
Ах, эти лица,
ах, эти лица,
кроличьи шапки, петлицы с гербом.
Солнце февральское, злая кассирша,
для фортепьяно с оркестром концерт
из репродуктора. Длинный и рыжий
ищет свободного места студент.
Как нерешительно он застывает
с синим подносом и щурит глаза
Вот его толстая тетка толкает.
Вот он компот на нее проливает.
Солнце сияет. Моцарт играет.
Чистая радость, златая слеза.
Счастьичко наше, коза-дереза.
Грязная бабушка грязною тряпкой
столик протерла. Давай, допивай.
Ну и смешная у Семушки шапка!
Что прицепился ты? Шапка как шапка.
Шапка хорошая, теплая шапка...
Улица движется, дышит трамвай.
В воздухе блеск от мороза и пара,
иней красивый на урне лежит.
У Гастронома картонная тара.
Женщина на остановке бурчит.
Что-то в лице ее, что-то во взгляде,
в резких морщинках и в алой помаде,
в сумке зеленой, в седеющих прядях
жуткое есть. Остановка молчит.
Только одна молодежная пара
давится смехом и солнечным паром.
Левка глазеет. Трамвай дребезжит.
Как все забавно и фотогенично —
зябкий узбек, прыщеватый курсант,
мент в полушубке вполне симпатичный,
жезл полосатый, румянец клубничный,
белые краги, свисток энергичный.
Славный морозец, товарищ сержант!
Как все забавно и как все типично!
Слишком типично. Почти символично.
Профиль на мемориальной доске
важен. И с профилем аналогичным
мимо старуха бредет астматично
с жирной собакою на поводке.
Как все забавно и обыкновенно.
Всюду Москва приглашает гостей.
Всюду реклама украсила стены:
фильм «Покаянье» и Малая сцена,
рядом фольклорный ансамбль «Берендей»
под управленьем С.С.Педерсена...
В общем-то нам, говоря откровенно,
этого хватит вполне. Постепенно
мы привыкаем к Отчизне своей.
Сколько открытий нам чудных готовит
полдень февральский. Трамвай, например.
Черные кроны и свет светофора.
Девушка с чашкой в окошке конторы.
С ранцем раскрытым скользит пионер
в шапке солдатской, слегка косоглазый.
Из разговора случайная фраза.
Спинка минтая в отделе заказов.
С тортом «Москвичка» морской офицер...
А стройплощадка субботняя дремлет.
Битый кирпич, стекловата, гудрон.
И шлакоблоки. И бледный гандон
рядом с бытовкой. И в мерзлую землю
с осени вбитый заржавленный лом.
Кабель, плакаты... С колоннами дом.
Дом офицеров. Паркета блистанье
и отдаленные звуки баяна.
Там репетируют танец «Свиданье».
Стенды суровые смотрят со стен.
Буковки белые из пенопласта.
Дядюшка Сэм с сионистом зубастым.
Политбюро со следами замен.
А электрички калининской тамбур
с темной пустою бутылкой в углу,
с теткой и с мастером спорта по самбо,
с солнцем, садящимся в красную мглу
в чистом кружочке, продышанном мною.
Холодно, холодно. Небо родное.
Небо какое-то, Сема, такое —
словно бы в сердце зашили иглу,
как алкашу зашивают торпеду,
чтобы всегда она мучила нас,
чтоб в мешанине родимого бреда
видел гармонию глаз-ватерпас,
чтобы от этого бедного света
злился, слезился бы глаз наш алмаз.
Кухня в Коньково. Уж вечер сгустился.
Свет не зажгли мы, и стынет закат.
Как он у Лены в очках отразился!
В стеклышке каждом — окно и закат.
Мой силуэт с огоньком сигареты.
Небо такого лимонного цвета.
Кто это? Видимо, голуби это
мимо подъемного крана летят.
А на Введенском на кладбище тихо.
Снег на крестах и на звездах лежит.
Тени ложатся. Ворчит сторожиха...
А на Казанском вокзале чувиху
дембель стройбатский напрасно кадрит.
Он про Афган заливает ей тихо.
Девка щекастая хмуро молчит.
Запах доносится из туалета.
Рядом цыганки жуют крем-брюле.
Полный мужчина, прилично одетый,
в «Правде» читает о встрече в Кремле.
Как нам привыкнуть к родимой земле?..
Нет нам прощенья. И нет «Поморина».
Видишь, Марлены стоят, Октябрины
плотной толпой у газетной витрины
и о тридцатых читают годах.
Блещут златыми зубами грузины.
Мамы в Калугу везут апельсины.
Чуть ли не добела выгорел флаг
в дальнем Кабуле. И в пьяных слезах
лезет к прилавку щербатый мужчина.
И никуда нам, приятель, не деться.
Обречены мы на вечное детство,
на золотушное вечное детство!
Как обаятельны — мямлит поэт —
все наши глупости, даже злодейства...
Как обаятелен душка-поэт!
Зря только Пушкина выбрал он фоном!
Лучше бы Берию, лучше бы зону,
Брежнева в Хельсинки, вора в законе!
Вот на таком-то вот, лапушка, фоне
мы обаятельны 70 лет!
Бьют шизофреника олигофрены,
врут шизофреники олигофрену —
вот она, формула нашей бесценной
Родины, нашей особенной стати!
Зря шевелишь ты мозгами, приятель,
зря улыбаешься так откровенно!
Слышишь ли, Семушка, кошка несется
прямо из детства, и банки гремят!
Как скипидар под хвостом ее жжется,
как хулиганы вдогонку свистят!
Крик ее, смешанный с пением Отса,
уши мои малодушно хранят.
И толстогубая рожа сержанта,
давшего мне добродушно пинка,
«Критика чистого разума» Канта
в тумбочке бедного Маращука,
и полутемной каптерки тоска,
политзанятий века и века,
толстая жопа жены лейтенанта...
Злоба трусливая бьется в висках...
В общем-то нам ничего и не надо...
Мент белобрысый мой паспорт листает.
Смотрит в глаза, а потом отпускает.
Все по-хорошему. Зла не хватает.
Холодно, холодно. И на земле
в грязном бушлате валяется кто-то.
Пьяный, наверное. Нынче суббота.
Пьяный, конечно. А люди с работы.
Холодно людям в неоновой мгле.
Мертвый ли, пьяный лежит на земле.
У отсидевшего срок свой еврея
шрамик от губ протянулся к скуле.
Тонкая шея,
тонкая шея,
там, под кашне, моя тонкая шея.
Как я родился в таком феврале?
Как же родился я и умудрился,
как я колбаской по Спасской скатился
мертвым ли, пьяным лежать на земле?
Видно, умом не понять нам отчизну.
Верить в нее и подавно нельзя.
Безукоризненно страшные жизни
лезут в глаза, открывают глаза!
Эй, суходрочка барачная, брызни!
Лейся над цинком, гражданская тризна!
Счастьичко наше, коза-дереза,
вша-ВПШа да кирза-бирюза,
и ни шиша, ни гроша, ни аза
в зверосовхозе «Заря коммунизма»...
Вот она, жизнь! Так зачем же, зачем же?
Слушай, зачем же, ты можешь сказать?
Где-то под Пензой, да хоть и на Темзе,
где бы то ни было — только зачем же?
Здрасте пожалуйста! Что ж тут терять?
Вот она, вот. Ну и что ж тут такого?
Что так цепляет? Ну вот же, гляди!
Вот, полюбуйся же! Снова — здорово!
Наше вам с кисточкой! Честное слово,
черта какого же, хрена какого
ищем мы, Сема,
да свищем мы, Сема?
Что же обрящем мы, сам посуди?
Что ж мы бессонные зенки таращим
в окна хрущевок, в февральскую муть,
что же склоняемся мы над лежащим
мертвым ли, пьяным, под снегом летящим,
чтобы в глаза роковые взглянуть.
Этак мы, Сема, такое обрящем...
Лучше б укрыться. Лучше б заснуть.
Лучше бы нам с головою укрыться,
лучше бы чаю с вареньем напиться,
лучше бы вовремя, Семушка, смыться...
Ах, эти лица... В трамвае ночном
татуированный дед матерится.
Спит пэтэушник. Горит «Гастроном».
Холодно, холодно. Бродит милиция.
Вот она, жизнь. Так зачем же, зачем же?
Слушай, зачем же, ты можешь сказать,
в цинковой ванночке легкою пемзой
голый пацан, ну подумай, зачем же,
все продолжает играть да плескать?
На солнцепеке
далеко-далеко...
Это прикажете как понимать?
Это ступни погружаются снова
в теплую, теплую, мягкую пыль...
Что же ты шмыгаешь, рева-корова?
Что ж ты об этом забыть позабыл?
Что ж тут такого?
Ни капли такого.
Небыль какая-то, теплая гиль.
Небо и боль обращаются в дворик
в маленькой, солнечной АССР,
в крыш черепицу, в штакетник забора,
в тучный тутовник, невкусный теперь,
в черный тутовник,
зеленый крыжовник,
с марлей от мух растворенную дверь.
Это подброшенный мяч сине-красный
прямо на клумбу соседей упал,
это в китайской пижаме прекрасной
муж тети Таси на нас накричал.
Это сортир деревянный просвечен
солнцем июльским, и мухи жужжат.
Это в беседке фанерной под вечер
шепотом страшным рассказы звучат.
Это для папы рисунки в конверте,
пьяненький дядя Сережа-сосед,
недостижимый до смерти, до смерти,
недостижимый, желанный до смерти
Сашки Хвальковского велосипед...
Вот она, вот. Никуда тут не деться.
Будешь, как миленький, это любить!
Будешь, как проклятый, в это глядеться,
будешь стараться согреть и согреться,
луч этот бедный поймать, сохранить!
Щелкни ж на память мне Родину эту,
всю безответную эту любовь,
музыку, музыку, музыку эту,
Зыкину эту в окошке любом!
Бестолочь, сволочь, величие это:
Ленин в Разливе,
Гагарин в ракете,
Айзенберг в очереди за вином!
Жалость, и малость, и ненависть эту:
елки скелет во дворе проходном,
к международному дню стенгазету,
памятник павшим с рукою воздетой,
утренний луч над помойным ведром,
серый каракуль отцовской папахи,
дядин портрет в бескозырке лихой,
в старой шкатулке бумажки Госстраха
и облигации, ставшие прахом,
чайник вахтерши, туман над рекой.
В общем-то нам ничего и не надо.
В общем-то нам ничего и не надо!
В общем-то нам ничего и не надо —
только бы, Господи, запечатлеть
свет этот мертвенный над автострадой,
куст бузины за оградой детсада,
трех алкашей над речною прохладой,
белый бюстгальтер, губную помаду
и победить таким образом Смерть!
(Тимур Кибиров) |
|
| IP |
|
meybe 07
Участник
|
| отправлено: 26-04-2012 10:06:24 | |
инфо • правка • ссылка • сообщить модератору |
Мимо
от железной дороги
и дорожного шума
мимо шумного света
мимо светлого мая
и до майского сада
мимо майского сада
и садового дыма
мимо дымных посёлков
поселковых придурков
до придурочных девок
от придурочных девок
от девичьих гулянок
от гулящих подружек
и от дружеских пьянок
мимо пьяного счастья
мимо пьяного счастья
и счастливого мига
до мгновенного чуда
до чудесного света
и до светлого рая
но от светлого рая
и до райского света
кто-то ходит кругами
и петляет и кружит
между раем и светом
всё кружит и петляет
между светом и раем
так и ходит кругами
и никак не отыщет
где судьба его ляжет
Град на горе
1. В Красноарамейске стены жёлты, а пески красны.
В Красноарамейске юноши разумны, а девы прекрасны.
В Красноарамейске ручьи текут в гору, а гора смотрит вниз —
на идущих вверх, на бегущих вдаль и на павших ниц.
2. В Красноарамейске зрелый муж — это воин,
в шлеме остроконечном, с луком или пращой.
Воины в Красноарамейске умирают стоя,
да так и стоят потом, лица укутав плащом,
свободной рукой указывая дорогу к храму и магазину,
дорогу к рынку, автовокзалу, Мавзолею и Эчмиадзину.
Каменные бабы женска полу тоже встречаются в Красноарамейске.
Но эти еще и ходят. Точней, не стоят на месте.
Вот вчера еще возвышалась у рынка, указывая на цементный завод,
сегодня стоит у ратуши и с нею еще целый взвод —
все показывают пальцами правильные стороны света:
север, юг, вон ту, вон ту и вот эту.
Стоят стеной плача, крича или молча,
не берёт их ни червь, ни ржа, ни иная порча.
В общем, в Красноарамейске мёртвый всегда при деле.
Он твёрд и спокоен. Он сделал уже всё, что мог,
и делает ещё больше в своём новом каменном теле.
В отличие от живого, который сомнителен, мал и убог.
Но это на время — пока не погиб в бою,
в пешем, конном или конно-воздушном строю.
3. В Красноарамейске агнец и лев гуляют под ручку,
носят остроконечные шлемы и кушают жвачку;
вол гуляет под ручку с оводом,
бактерия с пенициллином, кусачки с проводом,
муж с женой никогда не ссорятся.
В Красноарамейске крайности сходятся —
в отличие от прочих убогих мест,
в которых сильный слабого ест.
4. В отличие от прочих убогих мест
в Красноарамейске законы незыблемы —
неколебимы, да и никем не колеблемы.
Тут судьи мудры, а стряпчие ловки,
что позволяет вносить поправки
в конституции, кодексы и уложения.
Так что нету безвыходного положения…
5. В Красноарамейске всё чаемое зримо,
всё зримое — прекрасно, а прекрасное — достижимо.
Мысли возвышенны, помыслы чисты,
дороги извилисты, а деревья тенисты,
постигнутое одним, постигается и остальными,
и каждому ведомо Божие Имя.
Да не одно, а все семьдесят два или даже без малого сто —
в Красноарамейске годится и это и то.
6. Красноарамейск-город полон различных чудес.
По пятницам ангелы сходят с небес,
доставляя страждущим гуманитарный груз,
ветры приносят нектар и амброзию, неопалимый куст
пылает над каждою скважиной нефтяной,
а скважин таких много, много больше одной.
На телах младенцев проступает имя Аллаха.
Иконы плачут, предвещая приход Машиаха.
Стены древнего Храма скоро восстанут из праха
и права человека необыкновенно расширятся.
При этом машины с пятью хлебами всё идут и идут,
и конца им не видно: не только хлебы, но тхина, халва, кунжут,
пряности Востока, мёды, прославленные с античности,
вегетарианское наномясо, безалкогольные вина…
Хлеба хватает на всех, у кого хватает наличности,
остальные могут оплачивать “Визой”.
7. В Красноарамейске никто никогда не бывал:
слишком крута гора, слишком далёк перевал,
да и стража крепка. До нас лишь доносятся голоса,
рассказывающие про явленные там чудеса.
Иногда нисходят и люди оттуда —
с караваном, полным айфонов и бус,
с сообщеньем про новое чудное чудо,
с пророчеством про грядущий глад или трус,
хлад или гнус, про мор и заразу.
Встретив этих людей, узнаёшь их сразу:
это люди с белоснежной улыбкой и шёлковой бородой,
в остро конечных шлемах, но с бесконечной звездой.
А.Левин |
|
| IP |
|
Щелканова
Участник
|
| отправлено: 30-04-2012 17:24:48 | |
инфо • правка • ссылка • сообщить модератору |
А.Блок. Скифы (отрывки)
Для вас - века, для нас - единый час.
Мы, как послушные холопы,
Держали щит меж двух враждебных рас
Монголов и Европы!
Вы сотни лет глядели на Восток
Копя и плавя наши перлы,
И вы, глумясь, считали только срок,
Когда наставить пушек жерла!
Вот - срок настал. Крылами бьет беда,
И каждый день обиды множит,
И день придет - не будет и следа
От ваших Пестумов, быть может!
О, старый мир! Пока ты не погиб,
Пока томишься мукой сладкой,
Остановись, премудрый, как Эдип,
Пред Сфинксом с древнею загадкой!
Россия - Сфинкс. Ликуя и скорбя,
И обливаясь черной кровью,
Она глядит, глядит, глядит в тебя
И с ненавистью, и с любовью!...
Да, так любить, как любит наша кровь,
Никто из вас давно не любит!
Забыли вы, что в мире есть любовь,
Которая и жжет, и губит!
Мы любим все - и жар холодных числ,
И дар божественных видений,
Нам внятно всё - и острый галльский смысл,
И сумрачный германский гений...
Мы помним всё - парижских улиц ад,
И венецьянские прохлады,
Лимонных рощ далекий аромат,
И Кельна дымные громады...
Мы любим плоть - и вкус ее, и цвет,
И душный, смертный плоти запах...
Виновны ль мы, коль хрустнет ваш скелет
В тяжелых, нежных наших лапах?
Привыкли мы, хватая под уздцы
Играющих коней ретивых,
Ломать коням тяжелые крестцы,
И усмирять рабынь строптивых...
Придите к нам! От ужасов войны
Придите в мирные обьятья!
Пока не поздно - старый меч в ножны,
Товарищи! Мы станем - братья!
А если нет - нам нечего терять,
И нам доступно вероломство!
Века, века вас будет проклинать
Больное позднее потомство!
Идите все, идите на Урал!
Мы очищаем место бою
Стальных машин, где дышит интеграл,
С монгольской дикою ордою!
Но сами мы - отныне вам не щит,
Отныне в бой не вступим сами,
Мы поглядим, как смертный бой кипит,
Своими узкими глазами.
Не сдвинемся, когда свирепый гунн
В карманах трупов будет шарить,
Жечь города, и в церковь гнать табун,
И мясо белых братьев жарить!...
В последний раз - опомнись, старый мир!
На братский пир труда и мира,
В последний раз на светлый братский пир
Сзывает варварская лира!
|
|
| IP |
|
Щелканова
Участник
|
| отправлено: 01-05-2012 12:52:23 | |
инфо • правка • ссылка • сообщить модератору |
Н.Заболоцкий. ГРОЗА ИДЕТ
Движется нахмуренная туча,
Обложив полнеба вдалеке,
Движется, огромна и тягуча,
С фонарем в приподнятой руке.
Сколько раз она меня ловила,
Сколько раз, сверкая серебром,
Сломанными молниями била,
Каменный выкатывала гром!
Сколько раз, ее увидев в поле,
Замедлял я робкие шаги
И стоял, сливаясь поневоле
С белым блеском вольтовой дуги!
Вот он - кедр у нашего балкона.
Надвое громами расщеплен,
Он стоит, и мертвая корона
Подпирает темный небосклон.
Сквозь живое сердце древесины
Пролегает рана от огня,
Иглы почерневшие с вершины
Осыпают звездами меня.
Пой мне песню, дерево печали!
Я, как ты, ворвался в высоту,
Но меня лишь молнии встречали
И огнем сжигали на лету.
Почему же, надвое расколот,
Я, как ты, не умер у крыльца,
И в душе все тот же лютый голод,
И любовь, и песни до конца!
1957
|
|
| IP |
|
Щелканова
Участник
|
| отправлено: 09-05-2012 16:20:44 | |
инфо • правка • ссылка • сообщить модератору |
Константин Симонов
Неправда, друг не умирает,
Лишь рядом быть перестает.
Он кров с тобой не разделяет,
Из фляги из твоей не пьет.
В землянке, занесен метелью,
Застольной не поет с тобой
И рядом, под одной шинелью,
Не спит у печки жестяной.
Но все, что между вами было,
Все, что за вами следом шло,
С его останками в могилу
Улечься вместе не смогло.
Упрямство, гнев его, терпенье —
Ты все себе в наследство взял,
Двойного слуха ты и зренья
Пожизненным владельцем стал.
Любовь мы завещаем женам,
Воспоминанья — сыновьям,
Но по земле, войной сожженной,
Идти завещано друзьям.
Никто еще не знает средства
От неожиданных смертей.
Все тяжелее груз наследства,
Все уже круг твоих друзей.
Взвали тот груз себе на плечи,
Не оставляя ничего,
Огню, штыку, врагу навстречу
Неси его, неси его!
Когда же ты нести не сможешь,
То знай, что, голову сложив,
Его всего лишь переложишь
На плечи тех, кто будет жив.
И кто-то, кто тебя не видел,
Из третьих рук твой груз возьмет,
За мертвых мстя и ненавидя,
Его к победе донесет.
1942
|
|
| IP |
|
meybe 07
Участник
|
| отправлено: 20-05-2012 19:31:50 | +1 (кто[1]) |
инфо • правка • ссылка • сообщить модератору |
кажись, прежде не постил
Философские стихи
Мы говорим не без досады:
Мол, нет того, чего нам надо.
Но ведь все есть! И сверх того
Не надо вовсе ничего!
Мы убеждаемся всечасно,
Что наша жизнь сложна ужасно.
Но это тоже оттого,
Что очень много в ней всего!
Один, допустим, ищет что-то.
Другой - совсем наоборот.
А третий, знай себе, без счету
Всего за пазуху берет.
Один сражается отважно
И не сгибается никак.
Другой считает, что неважно:
Хоть эдак делай ты, хоть так.
Один - еще. Другой - уже.
А третий - глядь - на рубеже!
А все ж единой меткой метим
В какой-то миг меж тем и этим.
Зачем же мозги пылесосить,
То тут, то там ища зерно?
Уж сколько всякий философий
Про это изобретено
(Хотя иной философ мыслил
Про то, в чем он никак не смыслил).
Да, мысль достойно отмечала
Всему законное начало.
Пошто же мысль насчет конца
Не вытанцовывается?
Вот почему я призываю
Не мешкая и не зевая,
Отметив контра все и про,
Вопрос поставить на ребро!
Итак, покуда не воспет
Ни тот и ни иной аспект,
Уразуметь берусь в конце все
Я резюме своих концепций.
Так вот, читатель, внять изволь,
В чем вся изюмина и соль:
На тех заоблачных высотах
От коих до седых волос
Стяжать долей хотя бы сотых
Ни вам, ни мне не довелось,
В тех самых эмпиреях горних,
Что не бывали до сих пор в них,
Во всем, куда стремимся ввысь
(Хоть как оно там ни зовись),
Во всем таком, куда ни лезь,
Есть то же самое, что здесь!
А убедиться в том нетрудно.
Ведь стоит лишь понять одно:
Все то, чего пруди хоть пруд нам,
И есть то самое оно!
А больше ничего там нету.
Про то и думать смысла нету,
Кроме того, что всюду есть.
Вот в чем весь смысл толикий есть!
|
|
| IP |
|
lb
Модератор
licq:3079
|
| отправлено: 21-05-2012 09:10:10 | |
инфо • правка • ссылка • сообщить модератору |
To meybe 07
Да, философично. И еще оптимистично. И слегка юмористично. Даже, кажется, отлично.
Вот только зачем мешать в тему про чужие стихи стихи свои? Есть столько тем для этого! |
|
| IP |
|
lb
Модератор
licq:3079
|
| отправлено: 27-05-2012 16:51:11 | |
инфо • правка • ссылка • сообщить модератору |
Зазвенев, раскололся хрусталь,
и вино окровавило руку,
наполняя отсутствием звука
одиноко стоящий бокал...
(1-я строфа 17-го стихотворения Вяч.Соловьева из сборника "На пути к себе") |
|
| IP |
|
Атех
Участник
Ловцы снов
licq:9052
|
| отправлено: 28-05-2012 23:05:14 | |
инфо • правка • ссылка • сообщить модератору |
О ПРОПОРЦИЯХ
из цикла «Песни славянских западников»
Традиция, ах! А что такое?
Кто видал, как это бывает?
Ты думаешь, это все толпою
По славному следу ломанулись?
А это один на весь выпуск,
Как правило, самый нелюбимый,
В то время как у прочих уже дети,
Дачи и собственные школы, —
Ездит к учителю в каморку,
Слушает глупое брюзжанье,
Заброшенной старости капризы
С кристалликами поздних прозрений;
Такой ничего не понимавший,
Которого для того и терпят,
Чтобы на безропотном примере
Показывать другим, как не надо.
Традиция — не канат смоленый,
А тихая нитка-паутинка:
На одном конце — напрасная мудрость,
На другом — слепое милосердье.
«Прогресс», говоришь? А что такое?
Ты думаешь, он — движенье тысяч?
Вот и нет. Это тысяче навстречу
Выходит один и безоружный.
И сразу становится понятно,
Что тысяча ничего не стоит,
Поскольку из них, вооруженных,
Никто против тысячи не выйдет.
Любовь — это любит нелюбимый,
Вопль — это шепчет одинокий,
Слава — это все тебя топчут,
Победа — это некуда деваться.
Христу повезло на самом деле.
Обычно пропорция другая:
Двенадцать предали — один остался.
Думаю, что так оно и было.
(Д. Быков) |
|
| IP |
|
meybe 07
Участник
|
| отправлено: 19-07-2012 18:29:40 | |
инфо • правка • ссылка • сообщить модератору |
В доме булки делали с лебедой,
Пахло гарью, въевшеюся бедой.
Мчали кони — чашки падали со стола,
И горели мертвым золотом купола.
Бесы вились, бесы чуяли: будет бой,
Мчались ратью половцы на разбой.
На реке на Стугне да быть беде —
Князь при темном береге пал в воде.
Вздулась речка паводью, канул он,
В водах старца-инока слышен стон.
Говорил: «Вода возьмет, все одно»,
Поглотило юношу вязко дно.
Плач стоял в селениях и домах,
Тосковал в Чернигове Мономах.
Наталия Елизарова
другие стихи здесь http://magazines.russ.ru/neva/2012/7/e1.html
|
|
| IP |
|
meybe 07
Участник
|
| отправлено: 25-07-2012 19:32:52 | |
инфо • правка • ссылка • сообщить модератору |
Живой, почти что невредимый
(артрит и кариес не в счёт),
люблю дышать табачным дымом,
когда из туч вода течёт.
Она течёт, а я статичен.
Прикрыты веки, ровен пульс.
Мучительно самокритичен.
До умопомраченья пуст.
Так происходит в человеке,
вполне целёхоньком на вид,
ущерб непоправимый некий, —
и всё в тартарары летит.
Кто эту душу оперировал?
Кто это сердце ковырял?..
Корабль лавировал-лавировал,
да вот не-вы-ла-ви-ро-вал.
К 45-летию автора
1. Не могу похвастаться успехами.
Сам себя как будто обманул.
Лермонтова, Пушкина и Чехова
пережил — и глазом не моргнул.
2. Я опять ни бе, ни ме.
Сам себя не понимэ.
Я хожу, сижу, лежу.
Я в химерах мысль кружу.
А химеры те хохочут,
от меня чего-то хочут.
И глумливы, и ехидны —
порождения Ехидны.
Глупо, глупо, плохо, плохо:
лень, гордыня, зависть, похоть.
Скучно, скучно, страшно, страшно,
не унять уже мандраж, но —
свет мой, зеркальце, скажи
да всю правду доложи:
я ль на свете всех мерзее,
всех бессмысленней и злее?
Я понять себя хочу,
смысла я в себе ищу.
И мне зеркальце в ответ:
ты, конечно, — спору нет.
3. На последний паспорт фото
радует не сильно.
Вот он я, ребята, вот он
результат усилий.
Налицо, как говорится.
Ну, а что с глазами,
что в душе его творится —
догадайтесь сами
Константин Гадаев
другие здесь http://magazines.russ.ru/znamia/2012/8/g5.html
|
|
| IP |
|
meybe 07
Участник
|
| отправлено: 30-07-2012 12:14:12 | |
инфо • правка • ссылка • сообщить модератору |
Как юность печальна! Туманные дали,
И жизнь представляется вещью чужой,
Которую нам по случайности дали,
И слишком тяжелой, и слишком большой.
И облаком кажется крышка рояля,
И время как туча стоит над душой.
Печальны просторы, печальны закаты,
Призвание, что это? Есть ли оно?
А взрослые, странно, чему они рады?
Что заняты делом, что смотрят в окно?
А там тополя и всё те же фасады,
Знакомые им наизусть и давно.
И очень хотят, чтобы мы не скучали,
Прочли бы “Казаков”, сходили в музей.
Любовь? В самом деле! Но сколько печали
В любви, при ее несказанности всей!
И кажется, кто-то стоит за плечами.
“Живи”, ― подгоняет и шепчет: “Скорей!”.
А мальчик-сосед из десятого класса
На крыше стоял ― и шагнул с нее вниз.
Не надо ему ни столетнего вяза,
Ни дружбы, не нужен и ржавый карниз.
Расстался со всей этой данностью сразу,
Отверг соглашение и компромисс.
А книги хотят, чтобы их прочитали,
А Парка прядет свою тонкую нить,
А Пушкин на тесном стоит пьедестале,
А море шумит, ― как его не любить?
А с возрастом в жизни всё меньше печали ―
И это печальней всего, может быть.
А.Кушнер
другие здесь http://magazines.russ.ru/ural/2012/7/k2.html |
|
| IP |
|
Атех
Участник
Ловцы снов
licq:9052
|
| отправлено: 02-08-2012 12:16:52 | |
инфо • правка • ссылка • сообщить модератору |
* * *
Пришла зима,
Как будто никуда не уходила.
На дне надежды, счастья и ума
Всегда была нетающая льдина.
Сквозь этот парк, как на изнанке век,
Сквозь нежность оперения лесного
Все проступал какой-то мокрый снег,
И мерзлый мех, и прочая основа.
Любовь пришла,
Как будто никуда не уходила,
Безжалостна, застенчива, смешна,
Безвыходна, угрюма, нелюдима.
Сквозь тошноту и утренний озноб,
Балет на льду и саван на саванне
Вдруг проступает, глубже всех основ,
Холст, на котором все нарисовали.
Сейчас они в зародыше. Но вот
Пойдут вразнос, сольются воедино —
И смерть придет.
А впрочем, и она не уходила.
Д. Быков |
|
| IP |
|
Атех
Участник
Ловцы снов
licq:9052
|
| отправлено: 02-08-2012 12:21:19 | |
инфо • правка • ссылка • сообщить модератору |
* * *
Без этого могу и без того.
Вползаю в круг неслышащих, незрячих.
Забыл слова, поскольку большинство
Не значит.
Раздерган звук, перезабыт язык,
Распутица и пересортица.
Мир стал полупрозрачен, он сквозит,
Он портится. К зиме он смотрится
Как вырубленный, хилый березняк,
Ползущий вдоль по всполью.
Я вижу — все не так, но что не так —
Не вспомню.
Чем жил — поумножали на нули,
Не внемля ни мольбе, ни мимикрии.
Ненужным объявили. Извели.
Прикрыли.
И вот, смотря — уже и не смотря —
На все, что столько раз предсказано,
Еще я усмехнусь обрывком рта,
Порадуюсь остатком разума,
Когда и вас, и ваши имена,
И ваши сплющенные рыла
Накроет тьма, которая меня
Давно уже накрыла.
Д. Быков |
|
| IP |
|
Атех
Участник
Ловцы снов
licq:9052
|
| отправлено: 02-08-2012 12:24:24 | |
инфо • правка • ссылка • сообщить модератору |
* * *
Я не стою и этих щедрот —
Долгой ночи, короткого лета.
Потому что не так и не тот,
И с младенчества чувствую это.
Что начну — обращается вспять.
Что скажу — понимают превратно.
Недосмотром иль милостью звать
То, что я еще жив, — непонятно.
Но и весь этот царственный свод —
Свод небес, перекрытий и правил, —
Откровенно не так и не тот.
Я бы многое здесь переставил.
Я едва ли почел бы за честь —
Даже если б встречали радушней —
Принимать эту местность как есть
И еще оставаться в ладу с ней.
Вот о чем твоя вечная дрожь,
Хилый стебель, возросший на камне:
Как бесчувственен мир — и хорош!
Как чувствителен я — но куда мне
До оснеженных этих ветвей
И до влажности их новогодней?
Чем прекраснее вид, тем мертвей,
Чем живучее — тем непригодней.
О, как пышно ликует разлад,
Несовпад, мой единственный идол!
От несчастной любви голосят,
От счастливой — но кто ее видел?
И в единственный месяц в году,
Щедро залитый, скупо прогретый,
Все, что вечно со всем не в ладу,
Зацветает от горечи этой.
Вся округа цветет, голося —
Зелена, земляна, воробьина.
Лишь об этом — черемуха вся,
И каштан, и сирень, и рябина.
Чуть пойдет ворковать голубок,
Чуть апрельская нега пригреет, —
О, как пышно цветет нелюбовь,
О, как реет, и млеет, и блеет.
Нелюбовь — упоительный труд,
И потомство оценит заслугу
Нашей общей негодности тут
И ненужности нашей друг другу.
Д. Быков |
|
| IP |
|
meybe 07
Участник
|
| отправлено: 13-08-2012 12:07:38 | |
инфо • правка • ссылка • сообщить модератору |
Ваня Ахметьев, из последнего
Старый Оскол
Великий Устюг
поглядывая
власть узнать хотела
не лох ли я
нельзя ли развести
подобна продавщице плутоватой
слабое и нежное
жизнь начинает
гибкое и упругое
жить продолжает
жесткое и грубое
считай что уже не живет
кто невовремя ложится
тот с трудом потом встает
и весь день прилечь мечтает
потому что устает
подряд
это никакой Кукулин
не прочтет
пойми
не мог я не включить
когда кругом такая тишь
чтобы этот Лесков
чтобы нам
чтоб у нас он лежал
|
| Сообщение изменено lb от 2012-08-13 12:54:06 |
|
| IP |
|
Атех
Участник
Ловцы снов
licq:9052
|
| отправлено: 30-08-2012 23:06:49 | |
инфо • правка • ссылка • сообщить модератору |
С тихою ненавистью просматривая
очередной голливудский блокбастер
(для написания анонса на ТВС),
в дурацкой сцене суда
был поражен точностью и безусловностью
юридического определения
невменяемости:
неспособность отличить Добро от Зла
и непонимание последствий своих поступков.
И, конечно, тут же решил,
что это идеальное определение
нынешнего состояния культуры,
да и мира вообще.
Это ведь, милая, про каждого из нас —
виновен, но невменяем!
Тимур Кибиров |
|
| IP |
|
lb
Модератор
licq:3079
|
| отправлено: 31-08-2012 10:35:20 | |
инфо • правка • ссылка • сообщить модератору |
"Сущность поэзии таит в себе особую странную двойственность, особую парадоксальность самоотрицания", - пишет В.Ю. Даренский в статье "Поэзия как метафизическая память". Иногда это самоотрицание доходит до логического конца:
цитата:
С тихою ненавистью просматривая очередной голливудский блокбастер (для написания анонса на ТВС), в дурацкой сцене суда был поражен точностью и безусловностью юридического определения невменяемости: неспособность отличить Добро от Зла и непонимание последствий своих поступков. И, конечно, тут же решил, что это идеальное определение нынешнего состояния культуры, да и мира вообще. Это ведь, милая, про каждого из нас — виновен, но невменяем! |
|
| IP |
|
lb
Модератор
licq:3079
|
| отправлено: 31-08-2012 13:34:11 | |
инфо • правка • ссылка • сообщить модератору |
| А если совсем по теме, про "Жив ли сейчас интерес к поэзии?" - то ничто не отражает его сильнее, нежели книга Д.Быкова, "Борис Пастернак" (в ЖЗЛ). Потрясающее не только биографическое, но и литературоведческое произведение. Для неискушенного читателя (для меня, например) глубина проникновения автора в поэтику Пастернака, в сравнительный анализ Пастернак-Маяковский, Пастернак-Блок, Пастернак-всевокруг просто поразительна! |
|
| IP |
|
meybe 07
Участник
|
| отправлено: 04-09-2012 16:37:24 | |
инфо • правка • ссылка • сообщить модератору |
Yersterday
Откосил от армии — спрятался в сельце.
Слушал шорох дерева, сидя на крыльце.
Небо урожайное, золотая рожь,
трех шестерок не было, трех семерок тож.
Церковь опустелая мохом поросла,
а невеста белая с облака сошла.
Не ударил колокол, и на купола
не садились соколы, не было орла.
Были брови ласточкой, белое лицо.
Брачной ночью сделалось тихое сельцо.
Третьих лишних не было, из-за синих гор
не гремел русалочий уссурийский хор.
Шум большого города по небу не шел.
Пел высоким голосом ливерпулец Пол.
Лотос рос на озере свадебным венком.
Оглашал окраину хриплый военком,
облака облаивал, защищал Вьетнам —
откликались шарики по глухим дворам.
Евтушенко бодрствовал, на передовой
Аллен Гинсберг встряхивал буйной бородой,
Рэмбо не бездействовал с грустью на лице —
я сидел под деревом на своем крыльце.
Колокол не вкалывал, колокол не вол,
зимнего и летнего не было Никол, —
джунглями таежными мимо ливня пуль
нас водила молодость в город Ливерпуль.
На восходе солнечном, выхлебав закат,
поправлял здоровьице весь военкомат.
Кантилена
“Un Marito per Anna Zaccheo” (“Дайте мужа Анне Дзаккео”), в советском прокате “Утраченные грезы”, режиссер Джузеппе Де Сантис, 1953
Мандолина, мандолина, — мучается Анна
тем, что вся она невинна, всем она желанна.
Ах, она не виновата в том, что мы пахали,
что у каждого юнната вены разбухали.
В кинозал, глаза протерши, копия скелета
мимо юбки билетерши юркнет без билета.
По весне живые мощи сохнут о высоком,
ствол березы, тоже тощий, истекает соком.
Камень вроде занавески прячет сцену драки,
а над камнем пляшут бески[1], белые во мраке.
И с солдатами матросы в припортовом сквере
бляхами решат вопросы на своем примере.
Грохот пенного прибоя и сердцебиенье,
школьный тренинг мордобоя, кол за поведенье.
Всем на свете, мандолина, птице ли, скоту ли,
дан фонтан адреналина, пять по физкультуре.
Рыбозаводской поселок
пышнотелых телок.
Ноет сердце, кантилена, каменный осколок.
Эти девки, эти тетки сами с голосами,
и курсанты мореходки машут палашами.
Круглый год идет путина, вылов комсомолок,
мандолина, мандолина, темный переулок,
и когда затихнут склянки и ночная птица,
кроме нежной итальянки, ничего не снится.
Света нет, трепещет свечка, тремоло ночное,
тихий треск, играет печка что-нибудь печное.
Ах, Сильвана Пампанини, девушка простая,
произросшая из пиний, книжек не читая.
Звонко брызжут, мандолина, звезды из-под весел.
Фантастический мужчина поматросил — бросил.
О, удел фотомодели, бедная харизма,
бесы в черно-белом теле неореализма.
Уроженцы океана,
внуки балалайки —
за тебя воюют, Анна,
уличные шайки.
Ах, утраченные грезы
выпали, как сажа
на железные березы
местного пейзажа.
* *
*
От русской народной сказки
останется для острастки
кому-то веленье щучье,
кому-то — хотенье сучье.
Сидеть бы себе на печке,
но два существа на встречке
разъехаться не сумели —
и кончен сюжет Емели.
Беспутно лихое слово,
но пользователя лихого,
уйдя в глубину портала,
молитва не покидала.
— Меня без тебя не станет.
Лишь ветер перелистает
открытую книгу жалоб.
Меня без тебя не стало б.
И.Фаликов
другие стихи здесь http://magazines.russ.ru/novyi_mi/2012/8/f1.html
|
|
| IP |
|
lb
Модератор
licq:3079
|
| отправлено: 04-09-2012 20:52:54 | |
инфо • правка • ссылка • сообщить модератору |
To meybe 07
Да уж. Чем больше читаешь про сущность поэзии, тем больше понимаешь ее неописуемость. |
|
| IP |
|
|